Porque vivir no es Beverly Hills

Ese tipo de chicas

2010-11-21T00:41:00.003-01:00

- Así que tú eres de ese tipo de chicas que tienen una lista, ¿no?

- Bueno, soy más bien del tipo de chicas que tienen una lista que siempre se olvidan consultar. Vamos que es una lista poco lista, ¿me entiendes?

- Ya, pero tienes una lista.

- Sí, sí, la tengo. Todos la tenemos, ¿no? Aunque luego la rompamos.

- Yo es que soy un tipo normal y sólo busco una chica normal.

- Ya, ya, sí, sí. Eso me suena.

- No, en serio, yo es que de normal que soy… soy hasta vulgar. Vamos, que soy muy básico. Vistiendo: pantalón y camiseta. Tengo un trabajo muy normal, ya ves, taxista y… bueno, eso sí, me gusta la calle, salir y estar con la gente, los bares. Por eso no entiendo a la gente que le gusta tanto el Facebook. Yo ni sé cómo funciona.

- Pues en Facebook también se pueden hacer listas, ¿sabes? Aunque de otro tipo. Listas de gente: amigos por una parte, contactos profesionales por otra…

- No, si al final acabaré yo también metido en Facebook y en la lista de alguien.

- Pues también hay cada lista… listillas y listillos diría yo
- Algo me han contado

Total que cuando bajé del taxi me puse a pensar en mi lista. En alguna ocasión escribí sobre mis deseos y peticiones, la carta a los reyes magos, la calificó un lector, en este mismo blog. En esto del amor uno va añadiendo viñetas a la lista a medida que aumentan las historias vividas (noten la importancia de la expresión historias vividas sustituto prostituto de historias fracasadas). Yo soy, supongo, poco lista y no sigo al pie de la letra ni siquiera mi propio manual. Así me va. Como a la Rosenvinge, pero con menos pasta, menos altura y sin jersey de Prada. Pensando en mi lista, terminé por aburrirme bastante pronto. Qué poco original, pensé. Recordé, entonces, algunos puntos importantes de otras listas, de otras personas.

De todas las peticiones que he oído una de mis preferidas es ésta. “Yo quiero que me guste mucho, pero mucho, mucho. Quererle mucho. Claro, que me quiera. Pero sobre todo, que yo le quiera mucho”. Y, vaya usted a saber, cuánto psicoanálisis necesitará la propietaria de esta lista pero a mí me pareció bonito.

Alguien también me dijo una vez: “Yo quiero a alguien normal (vaya, tuve que darle su teléfono al taxista). Así, normal, ni muy guapo ni muy alto ni muy nada. Sólo normal”. El problema es que la premisa es errónea. Lo de normal tiene mucha guasa.

Hace poco también he escuchado: “Sólo busco alguien con quien compartir el tiempo, que no me haga infeliz y con quien estar tranquilo”. Lo sé. Sabe a vino amargo.

No sé dónde andará mi lista. Justo unos minutos antes de escribir estas líneas andaba buscando mi lista, por revisarla de nuevo pero, ya ven, me entretuve y la olvidé pronto. Debo de ser de ese tipo de chicas que no son listas.

Me lo veo venir…

2010-09-13T22:22:00.000Z

Esa fiesta que estoy organizando… lo veo venir, va a ser un fracaso. Les confieso que cuando decidí organizarla, respiraba yo cierta fragancia a “soy el puto amo”, “el gallo del corral”, y pensé: “Querida, esta fiesta la llenas tú sólo con unos cuantos colegas”… Afortunadamente, el subidón me duró un par de días. Pasado el efecto efervescente de vaya usted a saber que alegría menor, me recorrió un escalofrío y pensé: “Me lo veo venir…”

Aquel chico de maneras perfectas que siempre quedaba bien en las fiestas y que cuadraba mi esqueleto como una flor en la chimenea de su locomotora… Aquel hombre que venía con ectoplasta en la maleta… Recuerdo esos segundos, cuando al tercer día resucitamos y me presentó a la familia, en los que pensé: “Me lo veo venir…”

Aquel negocio en el que mi yo tenía que erigirse como comercial caníbal, realizar llamadas, vender, vender, vender, vender, mientras el yo simpaticón remoloneaba, aquel negocio que no llevaba mi sello… Si ya lo pensé, si ya lo sabía, si ya lo temía… “Me lo veía venir…”

Pero es que, oigan, los me lo veo venir son tan fugaces que…

No me quejo. No, en serio, no me quejo. Por que ¿y si alguna vez se equivocan los “Me lo veo venir”? ¿Y si un día no se cumpliera el ”Me lo veo venir”? ¿Y si un día dejo de darme de bruces contra el “Me lo veo venir”?

Esta vez… ¿Me lo veo venir? Díganme, díganme, contesten, respondan… ¿Me lo veo venir?

Manual del guerrero

2010-08-17T00:42:00.001Z

Mi manual del amor es un caos. Las páginas de mi manual son una verbena de saques fallidos. Repleto de normas que sigo sólo a veces y de otras tantas contradicciones que me alientan y me animan al impulso irracional. Aún así me empeño, y sospecho que nos empeñamos, en seguir el manual. Por lo que sé de otros, el mío se parece bastante al de todos, al menos en las cuestiones básicas. Si te acaban de disparar en el intestino y te cagaste, se aplican aquí las normas del “zorrerío”. Si oyes rumor de olas y has pasado una temporada cerrado por derribo, cuidado con el próximo corazón que se te acerque porque puede que sólo estés buscando una cama donde alcanzar el purgatorio. Hay un capítulo dedicado a los histerismos varios en clave femenina: no llamar, no llamar insistentemente, no pedir cita en los Jerónimos al primer “me gustas”, no bajar la guardia con el primer “te quiero”, no confiar en las etiquetas, confiar en las etiquetas, hacer caso de las señales, no hacer caso de las señales (esto último, comprenderán, viene en el capítulo de contradicciones, que es el que me sé mejor). No está tampoco mal el capítulo “Salvar al soldado Ryan”. Así he logrado salir de algún frente peligroso cuando me han hecho jaque mate y no han querido firmar tablas.

Ese manual no dice nada sobre el momento oportuno para salir corriendo, no habla de los casos atípicos, de las excepciones, ¿las hay? ¿las habrá? No sé si es que, tal vez, compré el manual para héroes en lugar del manual para canallas, que puestos, me habría gustado mucho más. Y como se me da mal teorizar sobre el amor, pues voy a ver si cambio el manual del amor por el de técnicas de boxeo, golpes y tácticas para vencer, que este peso paja está ya harto de que le dejen K.O.

Manual del boxeador a modo de resumen:

1. “Calentamiento: cada uno por su cuenta (y a su forma), preferirá prepararse física y mentalmente antes del evento”. Mentalmente debería ya estarlo (¿?), y en cuanto al físico he vuelto a correr. Eso cuenta, ¿no?

2. “La pelea está dividida en episodios, los cuales son llamados asaltos y conocidos también por el vocablo inglés round(s) (pronunciado "raund"). La cantidad de estos está determinada por el tipo de evento que sea. El tiempo de cada uno de éstos también es limitado”. El amor dura hasta que llega el siguiente combate. A ver si lo escribo cien veces y lo memorizo.

3. Durante el tiempo delimitado de batalla en el asalto, un boxeador puede derribar o ser derribado. Un púgil puede impartir un golpe lo suficientemente fuerte, uno bien colocado, o un golpe que haya tomado al rival sin una buena postura de pies y con tal le ha hecho perder el equilibrio o le ha hecho perder momentáneamente la conciencia. Ha habido ocasiones en que ambos boxeadores han caído a la lona simultáneamente”. En estos casos, hay que ser rápido y reaccionar en diez segundos.

4. “En los asaltos, siempre que un boxeador recibe un golpe que le deje fuera de combate se le denomina nocaut (K.O., knockout) y queda fuera de la pelea. El nocaut es uno de los episodios más espectaculares (y polémicos) en un espectáculo pugilístico, y es determinante en el resultado de una pelea, pues el boxeador que es noqueado pierde el combate”. En el próximo round, cuando prevea nocaut, antes tiro la toalla. Oigan, que luego no saben lo que cuesta ponerse en forma para el siguiente combate.

5. Tirar la toalla. “Detener la pelea puede evitar un daño irreparable al boxeador”. Pues eso.

6. “En general, se comienza por aprender la posición de ‘guardia básica’ lo cual implica saberse parar perfectamente bien”. Esta técnica la voy dominando, en el ataque es donde empiezo yo a fallar.

7. “Para utilizar las tácticas de ataque debemos abrir nuestra guardia, cosa que puede resultar peligrosa si no estamos pendientes de ello”. Claro, aquí, aquí es donde me suelen colar a mí todos los golpes.

P.D. Mi entrenador está en Berlín y tiene, lo sé, la toalla preparada.

Los Sanfermines

2010-08-08T20:40:00.003Z

(Ramón Masats)

Tengo una amiga, la señorita Moon, con la que de vez en cuando quedo, nos soltamos la melena y comenzamos a filosofar cosa fina, ofreciendo grandes frases para la posteridad, aunque la posteridad no nos escuche. Como somos muy teatreras y poéticas solemos hablar con metáforas de esas que a nosotras nos suenan a gloria, tipo: hay quien corre delante del toro y quien lo ve desde la barrera y nosotras somos más de correr los sanfermines. Luego vamos y concluimos que de todas formas: correr con pánico para qué, que a lo mejor es hora de quedarnos en el palco por una vez y esperar a que el toro nos salte, y nos quedamos tan anchas, (un saludo desde aquí a Cataluña, donde esta metáfora estaría prohibida, claro).

También tenemos, entre muchas otras,la teoría poética del helado del cucurucho, o sea que: no todo en esta vida va a ser chupar la superficie y quedarse solo con ese primer placer, que el barquillo parece que mola menos pero que hay que atreverse a morderlo también, puede que te encuentres con un tesoro de helado aún escondido, aunque sabemos que no mucha gente tiene paciencia para llegar a ese barquillo, incluídas nosotras mismas en un momento dado. En fin, que nos entretenemos y tratamos de explicarnos nuestras vidas con metáforas visuales que ríete tú de las parábolas de Cristo, y así pasamos las horas, concluyendo al fin que si corremos de una vez el sprint final y cruzamos la línea todos ganamos, descubriendo letras de canciones puñales o bendición y riéndonos, que es lo que nos salva, del estado de la nación prozac en la que andamos todos últimamente, después de todo y con treinta y tantos, igual de perdidos a veces que en el patio del colegio...

MI PRIMERA VEZ

2010-07-06T12:22:00.002Z

Soy virgen en esto, lo reconozco. Este va a ser el primer cumpleaños desde mi educación sentimental que no lo celebro a juego con novio, amante, ligue o sucedáneo. Y ya es fuerte, porque siempre me enredo o me enamoro en verano como una perra para no aburrirme como una ostra, (esto es de un micropoema de Ajo), pero esta vez va a ser que no, y ahí va mi reflexión: es duro estar solo, es decir, que no es cosa mía, hay muchos y muchas que seguro que pueden contar con los dedos los novios y/o novias que van empalmando, y me parece bien, siempre y cuando (dos puntos) ese amor no te haga más infeliz que lo que es estar sin ese amor, (que de eso hay mucho), ese amor merezca que los ojos te hagan chiribitas con b o chirivitas con v, lo importante es que te brillen los ojos, y ese amor te deje ser tú por ti mismo contigo mismo y no por el destello que crees que es el que le mola al otro de ti.

Y lo que yo os digo desde aquí, sin ánimo de lucro, es que voy a practicar un poco de onanismo sentimental, que me tenía un poco olvidada. A veces me cuesta porque no me aguanto, me daría vacaciones, (ya sabéis que hay un porcentaje muy alto de parejas que rompen en verano, aunque no pienso romper conmigo misma, que ya es lo que me faltaba), pero eso, vamos, que este año voy a celebrar que me amo, y espero que os améis vosotros a vosotros mismos también, que el ritmo no pare...

Mi príncipe

2010-06-29T08:06:00.002Z

El roce de su cuerpo, ese sí, son millones de mariquitas explotando por los poros. Sus manos siempre sucias, un jardín donde retirarse por Vivaldi. En sus ojos, el túnel de Alicia en el País de las Maravillas y miles de conejos salen de la chistera de sus cabellos negros. A veces, se pone malo. A veces llora y el cielo se parte en dos. A veces, me nombra y me parto en dos. Todavía juega y, entonces, no hay nadie como él. Cuando le da por hablar y contar historias, Celso Fonseca se pone a cantar y en Brasil todas las madres mulatas contonean sus caderas felices. Por teléfono no sabe qué decirme pero siempre lo resuelve con la mejor de las frases: “¿cuándo vienes?”. ¡Si le prometes algo, ay de ti si no lo cumples! Porque si no respetas las promesas que le haces, no habrá nada más triste en todo el mundo. Le gusta pescar y tiene paciencia infinita cuando se trata de sentarse al borde del río. Siempre devuelve los peces al agua. Le gustan como a mí me gustaban las ranas. Si la felicidad existe, se llama Andrés, tiene 7 años y se le dan bien las mates.

Depende de lo que te duela la rodilla

2010-06-28T10:03:00.002Z

A veces algunas personas que te quieren bien te miran poniendo ojillos de vaca despistada cuando dices: "es que estoy yendo al psicólogo" y puedes ver en su cara la sombra de una duda, pero si estás fenomenal, te dicen, igual te están sacando los cuartos, fíate tú de la Virgen y no corras, ¿por qué no lo dejas ya?. Como bien dice The Bride, todo depende de lo que te duela la rodilla, uno no deja de ir al fisio así un día por la mañana, mire usted, es que para mí que ya no necesito rehabilitación, diga usted lo que diga como profesional, es más, me lo ha dicho alguien que me quiere bien, que de rodillas no sabe nada pero lo que es que dice que la muevo ya perfectamente...

A mí es que el diván me gusta, sobre todo porque no me tumbo en un diván, (y mira que me encantaría, porque si Woody lo hace yo también quiero), sino que me siento frente a frente con mi psicóloga, (desde aquí un saludo a Juana), me gusta porque hace que me recuente y descubra facetas mías a las que antes no había puesto nombre, porque aprender a nombrar las cosas por su nombre quieras que no tranquiliza mucho, aunque no te libre de la angustia, me gusta porque me está enseñando a mirarme en un espejo que estaba empañado por mi propia imagen, o la que proyectaban los demás, o la que creía que era la mía pero resulta que era una sombra, me gusta porque a veces no me gusta ir a revolver entre mis trastos mentales y porque otras veces salgo de allí como si hubiera ganado las Olimpiadas, triunfal, sudorosa, medalla de plata...

Así que salgo del armario psicoanalil desde aquí y os recomiendo a todos y cada uno que hagáis la prueba si sentís que algo huele a podrido en Dinamarca, y si no no pasa nada, tampoco es una receta universal, tranquilos, pero es mi receta y me la quedo, de momento...

Pasado, franqueado, superado, sufrido

2010-06-25T23:45:00.001Z

Mi móvil, ese del que no puedo separarme ni un minuto, tiene agujeros. De repente se abre en dos y se cuela por el abismo de Movistar la silueta casi imperceptible del pasado. Yo que me creía fuera de la cobertura del pasado, yo que pensé tener el mejor de los móviles…

El pasado se cuela como un virus. Por fortuna, estoy inmunizada, pero no deja de molestarme la insistencia con la que el pasado se empeña. Confieso también no entender con claridad sus mensajes. ¿Vienen encriptados? Tal vez es que ya no recuerdo en qué idioma hablaba yo en otros tiempos.

El pasado me pilló aburrida, estaba yo en un tiempo muerto, mientras veía llover, y pensé, ¿por qué no descifrar el mensaje? Empecé buscando qué sinónimos encontraría Microsoft al pasado. Y, oh, sorpresa, Microsoft también tiene un pasado. Quizá vivió un amor imposible con Linux y de aquello nació esta lista de significados.

Pasado, del verbo pasar. Bien, empieza bien la cosa. No es tan tonto el Gates. Pasado, franqueado. Vamos, pensé yo, “que ya he cruzado yo este río. Pasado, acontecido. Pues sí, acontecer, aconteció. Pasado, superado. Esto mejora. Pasado, sufrido. O sea, que si lo has superado, es que lo has sufrido. Pasado, traspasado. La cosa es que si lo has sufrido, lo has superado, y, después, ya hasta lo has traspasado. Pasado, colado. A estas alturas, ya lo has hasta triturado. Pasado, conducido. Y cuando lo has triturado y colado bien, en breve lo conducirás hasta el sitio que se merece, el pasado, claro. Pasado, metido. Si el pasado es un buen pasado y has seguido todas las instrucciones, ahora lo tendrás metido en un cajón. Pasado, engullido. Vamos, que sólo te falta cagarlo. Pasado, disimulado. Al final, pierde protagonismo, el pasado. Tanto que después intenta recuperar el protagonismo y reaparece envejecido como aquella Baby Jane de Bette Davis.

Así que me bastaron los sinónimos del Word para pasar a otro mensaje. Entristecida, eso sí, por no tener un móvil que pueda filtrar los mensajes del pasado tipo “¿Qué fue de Baby Jane?” Yo, mejor, pienso en pasado mañana. Libre. Mañana. Libre como el aire.

Me gusta/No me gusta

2010-06-24T14:56:00.007Z

Lo mejor es empezar cuanto antes, así, sin anestesia, para que nadie se llame a engaño conmigo: no he visto "El club de la lucha" (¿no has visto "El club de la lucha"? No, no he visto "El club de la lucha"), ni "Matrix", no me gustan los animales, me parecen raros, nunca me he bebido una fanta de naranja entera, no me gusta esperar, ni que me digan "tranquila" porque me pone de los nervios, no me gusta Richard Gere, es más, me parece feo con esa mirada chinesca, no me gustan los westerns ni las pelis de ciencia ficción, su estética me mata, no me gustan los tíos con ojos azules tan claros como piscinas, (si son azules oscuros tienen un pase), no me gusta hacer/decir como que me gustan cosas que no me gustan, aunque haya omitido cierta información en ocasiones para no asustar, como todo hijo de vecina. (Aquí va una banda negra que tapa mi rostro para que no se me reconozca).

Y en cuanto a lo que me gusta ahí voy también, sin precauciones previas (dentro el efecto de voz distorsionada para que siga sin reconocérseme) : me gustan los boleros, qué pasa, algunas letras son de ponerme los pelos como escarpias y me gusta cualquier tema, del estilo que sea, en el que suene una guitarra de primeras y una sola voz, eso ya me pone desde los primeros acordes, aunque luego sea una mierda, me gusta ir siempre en ventanilla en el lado del conductor del autobús, el otro lado me da como pereza, me gusta el humor negro y la moñez cursi sin pasar por estados intermedios, me encantan los bebés, la sensación de sotenerlos entre las manos siendo tan frágiles es increíble, es más, quiero uno, y por favor, que sea antes de que Madonna se reinvente otra vez, desde aquí os lo digo, y me gustan mil cosas más perfectamente confesables pero no os quiero aburrir más, que eso sí que no me gusta.

A veces pienso que estaría muy bien que todos fuéramos con una pequeña etiqueta tipo la de las camisetas de rebajas en la que el otro pudiera mirar disimuladamente previamente a perder el tiempo las cosas esenciales que deberíamos saber antes de volvernos locos, a lo mejor se iba un poco el factor misterio, pero cuánto camino adelantaríamos...

Ah, y me encanta Christina Rosenvinge, con blanca languidez, su mala suerte con los hombres y su voz de pito aterciopelada, luego no digáis, ya lo sabéis...

CUESTIÓN DE SEXO (S)

2010-06-17T08:58:00.005Z

Esta mañana se ha montado una buena en mi trabajo con la dichosa historia de Sara Carbonero e Iker Casillas. Resulta que el Times, (tócate los times), culpa a Sara Carbonero de la derrota de España antes Suiza, y ante esto uno de mis compañeros ha dicho que es normal, porque lo que tenía que haber hecho la chiquilla es ser más discreta y saber a lo qué venía. Ahí es donde yo he comenzado a arder. ¿Y a qué venía? ¿A hacer su curro en el Mundial como reportera de deportes en su momento cumbre profesional y a fastidiarse por estar buena y estar con el guardameta de oro? ¿Tendría que haber elegido entre susto o muerte y quedarse en casa ?

Reconozcámoslo, nos da completamente lo mismo que Sara sea buena o mala profesional, desde aquí os lo digo, porque lo único en lo que nos fijamos es que en que está buena la muy perra, nosotras, vosotros y ellos, y no trascendemos de una vez más allá. A ver, como digo yo misma, (mi fuente más fiable por el momento), se puede estar buen@ y ser list@, ser fe@ y ser list@, estar buen@ y ser tont@ y la peor combinación del mundo, ser fe@ y encima tont@, que de eso hay mucho en esta viña del señor.

Si pudiera elegir entre todas las opciones me quedaría con la primera, desde el corazón os lo digo, y por eso me enervo tanto, porque además todavía seguimos con el temita machista, porque a ver si habría tanta polémica si Matías Prats se pusiera a salir con Ronaldinha, dios nos libre, y porque además los reporteros y presentadores de este país aún no tienen que pagar un precio por su físico, porque si no no habría oro en el mundo para el impuesto revolucionario que le pondría a unos cuantos, bastantes...

¿Amigos?

2010-06-15T14:42:00.005Z

Me desazona un poco comprobar que no podemos ser amigos en algunas variantes relacionales:

Salvo honrosas excepciones, es prácticamente imposible ser amiga de tu ex, es así, porque la modernidad de compartir lo que fue y ya no es se queda para las películas americanas, a mí básicamente no se me da bien eso de tomarnos unas cañas y contarnos las aventuras mutuamente, me da como cosa saber y dar a conocer nuestras vidas después del incendio, por más que lo he intentado siempre vuelvo a casa con una sensación extraña de teleserie de las cuatro de la tarde de las malas, de las de Antena 3, vamos. Ya digo que salvo honrosas excepciones, como la de G, por ejemplo, que todavía me cuelga canciones en facebook y al que llamo para hilar temas, dar y recibir consejos y además nos hemos prometido amor eterno y fraterno en las próximas cañas en un bar hasta altas horas de la madrugada o mi adorado L, que trasciende más allá de los mares, las distancias y el olvido...

También es prácticamente imposible ser amigos cuando el factor atracción se lleva puesto como una camiseta de HyM, ya sea la propia o la del de enfrente, al final la confusión domina nuestras mentes, e interpretamos/interpretan cada gesto, palabra o sonrisa como posibilidad de aceleración y fusión de partículas confusas y eso suele terminar como el rosario de la aurora, que no sé muy bien cómo termina pero que no tiene buena pinta. Por mucho que lo intentemos, si existe ese maldito factor X el cásting es de lo más imposible, que levante la mano el que quiera bailar.

Como decía Krahe en aquella canción no todo va a ser follar, que es que a veces somos más simples que el mecanismo de un chupete, pero resulta que al final el sexo y sus complementos, el amor y otras variedades, lo complican todo en versión ex y en versión amigos sin derecho a roce, pero oye, desde aquí os lo digo, a lo mejor un día todo cambia y puede ser el principio de una hermosa amistad, nunca hay que perder la esperanza...

Desde que te perdí…

2010-06-10T14:17:00.001Z

Ni tanto, ni tan poco… ¿os lo creéis, nos lo creemos?

Queridos, queridas, las cosas no andaban bien, nada me salía. Vivía, ya lo dice la canción en túnel sin salida. Pero…

Desde que te perdí, Madrid-Berlín, Murcia, Granada, Cáceres.

Desde que te perdí, la vida social me abre las puertas de las mejores fiestas y cócteles. Varios machos alfa, olisquean a mis pies. Y la vida me sonríe sin cesar. De ágape en ágape me muevo como pez en el agua, sonriendo desde el amanecer hasta el siguiente amanecer en el que un rostro me despierta con nuevas carantoñas. Y, el trabajo, madre mía, con el trabajo, mucho y gran estabilidad. De eso lo que más.

Mmmmm, ¿no? Tal vez...

Pero… desde que te perdí… desde que me perdiste…

Desde entonces… caben todos mis zapatos en el armario

AUTO CRÍTICA

2010-06-09T16:17:00.005Z

(Malena Pichot, la loca de mierda)

(Doble carraspeo): Aquí va un ejercicio de autocrítica, solicitado por una rubia muy legal.

Nosotras, las mujeres, en lo sentimental, también somos de manual, vamos, para echarnos de comer aparte, y punto y aparte. Estamos las que decimos de verdad que no me importa o no me pasa nada cuando nuestro tsunami interno está a punto de estallar porque no nos hacen el caso que creemos que nos merecemos.

Las que decimos nunca más, o hasta aquí hemos llegado, pero nunca llegamos al nunca más y volvemos a repetir con tipos indeseables e incluso con el mismo tipo indeseable.

Existimos también a las que el mundo se les hace inmenso cuando no contestan exactamente a lo que estábamos mentalmente calculando, las de si yo no le he pedido que se case conmigo mientras las lágrimas nos caen a raudales porque en realidad sí que estábamos visalizando la boda como en Mafalda Susanita con Felipito.

Las locas de mierda que un día nos carcajeamos con un ligue en un bar poniendo verde al ex de turno y al otro día llamamos a moco tendido para decirle al mismo tipo que echamos de menos a nuestro ex, ¿es o no es?.

También estamos las reinas del mambo, ésas que jugamos a ser las mejores amigas de los amigos que nos idolatran, si yo te quiero también... pero como amigo... Las cansinas, las celosas, las de me encantan los deportes si son contigo y antes muertas que sin tacón, las de tranquilo tu secreto está conmigo a salvo y luego ponemos teleconferencia para contarlo a nuestras 500 mejores amigas, me pueden dar las tantas y me quedan tantas cosas...

Pero prefiero que cada uno se haga el recuento, la autocrítica, yo solo pretendo haceros sonreir un rato. Existen tantos prototipos de hombres como de mujeres, y la gracia está en pasar de prototipos y, desequilibrios apartes, hacernos gracia unos a otras, otras a otras, otros a otros, y seguir apostando por las primeras citas...

Me estoy quitando

2010-06-07T10:28:00.003Z

Desde aquí os lo digo, (sé que a Saray le encanta esta frase, creo que se la he leído alguna vez a Elvira Lindo y la he plagiado inconscientemente, cual Ana Rosa, pero no estoy segura), me rindo. Es decir, me declaro en huelga de brazos caídos, en barbecho, en pause, paso de momento de seguir buscando premio entre envoltorios masculinos que no son más que eso, envoltorios, porque luego lo que es el contenido no da para mucho, la verdad. Y lo digo sin acritud, es simplemente una teoría comprobada a base de ensayo, error, ensayo, error...

No digo que todos los hombres sean iguales, dios me libre, he tenido la oportunidad de encontrarme con grandes chicos, no muchos, pero grandes al fin y al cabo, aunque últimamente las tendencias de la calle no me llaman: se lleva el simpático canalla que cuando consigue lo suyo salta de casilla sin más preámbulos, está completamente "in" también el autista, que seguro que contesta a los mensajes con otros mensajes pero que nunca nos llegan porque se quedan atrapados en un satélite antes de llegar a nuestros móviles, (lo sé porque me lo ha dicho Carmen, que esos mensajes que nos mandan seguro pero que nunca recibimos están orbitando en el espacio junto a la perra Laika), están muy de moda los de me caso contigo fijo y tenemos hijos pero luego lo nuestro duró lo que duran dos peces de hielo en un whisky on the rocks, son tendencia también los atormentados de manual que sólo pueden dormir solos y si eso ya te acompaño al portal etc. etc.etc... y yo la verdad es que estoy un poquito saturada, game over, vamos, que paso de la moda y prefiero la calidad de las buenas marcas.

O sea, que me estoy quitando, sólamente me pongo de vez en cuando, porque soy algo ludópata, la verdad sea dicha, y luego voy y me la juego. Tengo que aprender a elegir otro tipo de hombres, buenos, honrados y trabajadores, como dice mi abuela, que en esos no me fijo así a primera vista, sé a ciencia cierta que existen y que son como las meigas, que haberlas haylas, pero mientras tanto, como entretenimiento, voy a ver si redecoro mi vida y me reestructuro como Mari Mar...

Historias de amor

2010-06-06T20:17:00.001Z

Oigan, que no todo van a ser historias de desamor. Hay también historias de amor. Amores que nunca empiezan, que nunca terminan, que siempre van y vienen, que se asoman, sólo a veces, para recordarnos lo que quisimos de adolescentes, lo que perdimos y lo que ganamos. Yo tengo un amor de mi adolescencia siempre escondido.

Nos revisitamos, nos miramos, nos reímos y prometemos casarnos y tener cinco churumbeles juntos cualquier día de estos. Cuando la cosa se pone fea, cuando peligran las noches en camas demasiado grandes, nos hacemos una sesión doble de cine de terror, nos prometemos amor eterno, y nos contamos la historia de aquel día en que yo le confesé que de adolescente estaba locamente enamorada de él y cómo él me contestó que siempre le había gustado yo. Nos reímos y nos desvelamos los últimos secretos inconfesables. Siempre nos damos una oportunidad. Siempre sabemos que nos daremos siempre una oportunidad. Y siempre estamos el uno con su historia de amor, el otro con su historia de desamor, pendientes de cuándo pasa el próximo tren en el que volvamos a coincidir para ver dos pelis de terror durante un trayecto que suele ser más bien corto. Y dejamos que vuelva a atravesar el escaso hueco que nos separa en el sofá la misma corriente hormonada y nerviosa que nos estremecía a los 15 años. Pues eso, que no todo van a ser historias de desamor. Aquí les presto una preciosa historia. Por todas las noches que de adolescentes soñábamos.

A mi amor de adolescencia, gracias por poner tu nombre a esta canción.

Tiempos duros

2010-06-04T11:23:00.004Z

Lo sé, corren tiempos duros para el romanticismo, desde aquí os lo digo, esto es así, pero los que somos románticos, aunque nos adaptemos a las circunstancias, en el fondo muy allá en el fondo seguimos esperando que nos avisen por megafonía para pedirnos matrimonio o aunque sea una próxima cita y además queremos la llave, pero no la del garaje...

... pretendemos ser algo más que algo menos, aunque no sea para siempre, eso también lo sabemos de buena tinta los románticos, porque como diría ZP el parasiempre es muy largo, duro y difícil y a lo mejor ni nos interesa...

... y sobre todo estamos deseando que nos abran la puerta, aunque eso no implique que tengan que renunciar a sus amigos, porque nosotros tampoco pensamos renunciar a los nuestros, porque además son los que nos rescatan de estos tiempos tan poco románticos, (suspiro)...

No toda tu vida va a ser como una canción de Chimo Bayo

2010-05-25T11:20:00.001Z

A ver las cosas: que no se puede estar siempre arriba, eso lo sabemos todos, salvo que tengas dos linternas en la gorra mientras cantas"bombas bombas, ¿qué pasa?" como Chimo Bayo, pero claro, cuando te levantas y lo que quieres es volverte a la cama ni la filosofía más zen te resucita. Menos mal que para eso hay unas técnicas muy buenas que son:

1.- Llamada de socorro: véase a los mejores amigos, familiares, a los que lloriquear las desgracias para luego reirse del dramatismo que rezuma por nuestras venas. Esa es una gran opción.

2.- Llamar o mandar un mensaje a tu ex, para lo que es ya hundirse con todo el equipo. Esa opción, si has utilizado la primera no ha lugar, porque te han convencido de lo contrario tus mejores amigos o familiares, (gracias Mazu, Poco, Bárbs...). Pero si lo haces no te preocupes, que luego te encuentres mejor es tan normal como que Chimo Bayo confiese en una entrevista de Noche H que él nunca se ha drogado (y esto es verídico).

3.- Si eres chica irte de compras, cortarte el pelo, (para luego tener una buena razón para llorar), comer chocolate, ver la Loca de Mierda, alquilar películas con la palabra soledad, muerte, o tristeza en los títulos, o escuchar canciones puñal. Esta opción te deja ko hasta el día siguiente.

4.- No hacer nada, dejar que pase la tempestad, que siempre llega la calma, el sol, tú mismo con tu mecanismo, una vez revolcados te levantas como si nada, te atusas el flequillo y sales a la calle y dices "qué tontería más grande, si al final vas y te mueres", (sé que esto no parece ser muy alentador, ¿verdad Madis?) pero en realidad sí que lo es porque entonces te das cuenta de que como somos estrellas y a ellas vamos no se puede perder ni un solo átomo de luz en el camino...

Cazador cazado

2010-05-06T08:33:00.000Z

A ver (dos puntos)

Reconozcamos las cosas, no sólo van a ser ellos los culpables y responsables y analizables, nosotras también tenemos lo nuestro, (nunca lo negamos), y como dice mi hermano, a veces nuestro humor "femenino" es para ellos algo cansino e incomprensible (pero y lo que nos reimos de aquelarre, eso sí).

Total que reconozco que a veces tiendo un poco a la esquematización, éste es un típico, este otro es un tópico, a éste en media hora me lo llevo a casa y luego lo cuento en mi blog. Pues va a ser que no, hay algunos que se escapan hábilmente por las rendijas de mi sobradez y me dejan ojiplática con sus requiebros, desde aqui te lo digo, amigo, diez puntos para ti, no está de más quitarme de vez en cuando el sombrero para bajarme de la nube, no todos los hombres sois iguales, iguales que nosotras, que no somos todas iguales, y eso es tan divertido, aunque anoche durmiera sola...

Fachadas

2010-05-03T21:39:00.005Z

Me gustan las fachadas, los detalles que asoman desde los áticos, descubrir recodos, macetas, filigranas, cualquier tesoro escondido. Pero más que las fachadas, mucho más que las fachadas, me gustan los interiores. Nada mejor que una ventana iluminada y una cortina sin correr, descubrir las pequeñas escenas íntimas, las lámparas escogidas por desconocidos, y, a veces, oh sorpresa, una ventana indiscreta revela una figura de alguien atareado, quizá, sólo pensativo, con suerte tal vez incluso pueda intuirse la edad o un perfil insinuante. Me gustan los interiores.

Tanto observar los interiores llegué a creerme una experta en detectar los buenos, en distinguir las fachadas excelsas que prometen mucho pero que esconden sólo tibieza de aquellos exteriores modestos que guardan secretas y magníficas estancias donde uno siempre quiere quedarse a vivir. Creí que a mí no me colarían una habitación de hotel en decorado ejecutivo, de esas que cansan a los tres días, pero aquí me tienen con la última de las plantas de exterior que me empeñé en hacer crecer en mi casita de interior, a punto de morir. Ella tan de exterior, acostumbrada a una terraza soleada y al riego automático, automatizado con el rigor del tic tac, se muere en mi interior. Así que, estoy repoblando mi interior con nuevas plantas que riego, mimo, olvido y recuerdo con la espontaneidad y desobediencia de un niño. Y sin riego automático que valga ahí están ellas, erguidas, verdes como los ojos de la canción y repletas de hojas nuevas.

Mi fachada tampoco fue suficiente para aquellos maceteros de peso, y según me contaron, carísimos, que vinieron a instalarse en el alféizar de mis ventanas. Bien pensado, mi vecino tiene toda la razón, me quitaban demasiada luz. Aunque, no crean, esto ya lo sabía.

Tenía yo cierta relación de amor odio con los cactus, me encantaban y me parecían insoportables en la misma medida. Uno en forma de ectoplasta vino con vocación de quedarse, pero como era un ectoplasta se fue por donde llegó. Y otro anda rezagado en el baño. Lo observo atenta por si noto algún cambio que pueda darme una pista sobre qué hacer con él. Pero insiste y no termina de morir, se ha hecho fuerte en mi baño, aprovechando los últimos resquicios de mi debilidad. No recuerdo bien si quizá, el pobre, fuera el único habitante de interior que llegó con las demás macetas, todas de exterior, y, por eso me da pena.

Así que me he quedado con mi interior personal, han vuelto las fotos de los amigos, nuevas láminas de arte compradas en viajes con ellos, detalles de una mañana en el rastro, han regresado a un buen lugar visible mis estilográficas, regalos de quien bien me conoce y me quiere. Y, quizá, rescate del cajón algún detalle romántico de un recuperado y viejo amigo, porque, a pesar de los pesares, esa sí que fue una gran historia de interior.

Por mi próxima historia de interior, por mi fabuloso destino.

Dejad que los traumas vengan a mí

2010-04-30T15:28:00.003Z

Sí ya lo decía mi Mazuecos, es que nena, estás así porque quieres, porque te lo has buscado tú, y cito fuente.

Y es que muchas veces parece si los traumas no vienen a nosotras nosotras vamos a los traumas, que parecemos mártires de Al Qaeda, y cito experiencia compartida de hace un par de años: las ufanas The Bride y OnlYou subiendo a un autobús de cabeza a Benicassim para encontrarse con los fantasmas del pasado en forma de ectoplastas de ex, mirada al frente y tienda de campaña desplegable a juego con las pesadillas.

A mí me encantaría a veces no darle tantas vueltas a la noria, aquí paz y después gloria, pero no sé hacerlo de otra manera, y me temo que no me sirve de nada pensar que los demás siguen tan pichis. La verdad, cada uno a su ritmo y con sus estrategias, superponiendo, superando y catapultando traumas. Ahora, que se preparen los festivales de verano, porque este año nos tiramos... desde el escenario.

Alta intensidad

2010-04-26T11:27:00.005Z

Love of Lesbian, Avenida de América, Mallorca-Badajoz-Huelva-Palencia-Gerona, Cadaqués y Joan Vehí, Barcelona y Alex y Antonio en la facultad de Andrea, nada por aquí, nada por allá, Argentina, soltera casados viuda o monja, fotos en la azotea, flores en el ático, pastillas, pesadillas, gafas de aumento, ensayos y videoclips, mil y una fotos, brunch para dos, dos mil y una fotos, la loca de mierda, la locura, taxis de ida y vuelta, ojeando revistas, uñas rojas, carcajadas y lagrimeos, desayunos con tequilas, akelarres de mojitos, hacer las paces, declarar la guerra, cajas de Seur, aves de paso, paso de aves, playas lejanas, cruces rojas y brazos como aspas...

...Alta intensidad en tan breve espacio de tiempo, y eso que me quedé sin bailar con él por los pasillos del instituto...

El hombre plátano

2010-04-25T08:28:00.002Z

Llega el verano, la oxitocina (según Eva Moon), se dispara, los escotes, los músculos, los centímetros de piel sobrantes, restantes, redundantes, explotan en los cuerpos al sol y ahí está el hombre plátano, recién llegado de su pueblo en su despedida de soltero dispuesto a soltarle una fresca a la primera chica en camiseta que venga, perfectamente pertrechado tras su disfraz y sus cincuenta mejores amigos que le ríen las gracias. Pero hombre plátano, por favor, ¿qué te da derecho a hablarnos, quién te ha dicho que con esa pinta vas a obtener algo más que una zancadilla con la que hacerte zumo, y, sobre todo por qué vas disfrazado de plátano en tu despedida de soltero?

Desde aquí os lo digo, amigos, no entiendo por qué sigue existiendo el "derecho" de todos los hombres plátano del mundo con o sin disfraz a abordar a las chicas para opinar sobre su vestimenta, su cuerpo o su manera de caminar, solos o en pandilla, mientras cruzamos las calles y tenemos que contenernos el molinillo que se merecen esos "piropos". No hay ninguna necesidad, es verano para todos ¿no? Tengamos la fiesta en paz o me visto de súper piña con capa y os aniquilo en un plis plas...

¡Canallas, golfos!

2010-04-21T20:40:00.001Z

Esos canallas, con pinta de canallas, con savoir faire de canalla, ay (suspiro). Cuidado estilismo despreocupado, cuerpo erguido, esos que saben reducir los centímetros entre tú y su aliento, esos que fuman Malboro, que se muestran despreocupados y tranquilos, conocedores de lo que provocan, esos… esos que no nos convienen, que no nos amarán, que no nos defraudarán, esos me gustan.

Golfos encantadores que se muestran y adivinas, irresistibles sonrisas que sólo conquistarás con el rechazo, esos golfos duros, que van de duros, me gustan, antes de que descubran que no son tan duros.

Otro día ya les hablo de los golfos de medio pelo y los canallas de a medias tintas. Hoy para homenajear a los tipos duros que amo, un bonito vídeo de la estrella de la próxima fiesta Beverly Hills, con todos ustedes… ¡Sandro!

Cumbres borrascosas

2010-04-18T11:37:00.006Z

Por mucho que me retuerza tener que reconocer esto, reconozco que a veces nosotras, sí, las reinas del mambo, las emprendedoras, las mujeres, nos sumergimos de lleno en un capítulo de Cumbres Borrascosas, Ana Karenina, Madame Bovary o cualquier superheroína melodramática que nos da la vida de una Whitney Houston en horas bajas, o sea rodeadas de kleenex e iluminadas por una tenebrosa luz digna de Tolstoi, mientras rememoramos todos los dramas de nuestra vida, intensificamos el dolor hasta el nivel 10 y no entendemos nada de por qué el amor y otros demonios nos han dado la espalda.

Y sé que eso es algo que la mayoría de ellos, sí, los reyes del mambo, los emprendedores, los hombres, no suelen vivir en sus carnes, y tampoco lo entienden mucho, casi ninguno siente esa inmersión por traición en ese tipo de novelas, para casi todos ellos la vida es algo mucho más simple, salvo para alguno que otro, que sí que vive en Guerra y Paz, pero suele ser el tipo de los que huimos porque bastante intensidad tenemos con nosotras mismas. Y ahora perdonadme un segundito, que tengo que quitarme el camisón de Emily Bronte para salir a la calle vestida de guerra....

Nunca aprenderé

2010-04-15T20:11:00.001Z

(Robert Doisneau)

"Creí que algo habíamos aprendido" me dicen al otro lado del teléfono como si tal cosa. Pero es que yo nunca aprenderé:

Nunca aprenderé a llevar los finales como si nada, para ti el perro para mí la casa, nunca aprenderé a no jugar y seguir rascando, y eso que de momento no me he llevado nunca premio, nunca aprenderé a no reirme de mí misma y de todos mis compañeros, de mí primero, nunca aprenderé a que hasta que no estalle el fregadero con platos no los lavaré. Nunca aprenderé las letras que canto con tanta pasión como con mala memoria, salvo como "Contigo aprendí", que últimamente me sale del tirón, nunca aprenderé a no contestar a una cajera, peluquera o trranseúnte que me suelta una bordería, para borde yo, para nunca aprenderé a no dejarme llevar por mis impulsos, nunca aprenderé a tantas cosas que ya se me ha olvidado qué más es lo que nunca aprenderé.

Y lo mejor es que no me importa, porque otras muchas cosas ya las he asimilado y es un triunfo, oyes. Y eso es lo que he aprendido hoy.

PD: Y que conste que el vídeo lo pongo porque Julito es grande pero grande....

Hombres hombres

2010-04-11T15:31:00.009Z

(Gala y Dalí)

Dicen que a Gala, la eterna musa de Dalí, solo le gustaban los hombres, es más, que ignoraba a las mujeres hasta puntos insospechadamente crueles que no voy a revelar. A mí me pasa un poco como a Gala, quiero decir, que no puedo remediar que me gusten los hombres, y también las mujeres, en eso y yo Gala no coincidimos. Me gustan los hombres como amigos, amantes o animales de compañía, a mis amigas ni tocarlas, y con algunas mujeres que me fascinan también me gustaría probar, pero mis amigos me lo tienen estrictamente prohibido porque dicen que soy hetereosexual al 200% y que ni forma.

El caso es que me gustan los hombres, así en general, no lo puedo evitar, me gustan porque son tan atípicos tópicos como nosotras, porque me gusta hacerles reir y porque si ellos consiguen hacerme reir a mí ya tienen un hueco en mi corazoncito para siempre. Quiero decir que más allá de mis experiencias en particula y del término están ellos, y que me he dado cuenta de que no me va mucho el rollo de mujer desgarrada por un cabrón con pintas, de ésas que odian a todos en conjunto, (vacío), porque al final siempre les redescubro apareciendo de una esquina como nuevos, neuróticos, románticos, catódicos, metódicos o frágiles, más o menos como nosotras, o al menos más o menos como yo.

Si tu novio te deja el día de San Valentín

2010-04-07T20:35:00.009Z

(Nan Goldin)

Con otra mora
con otro clavo
con pan son menos
con el tiempo qué locura todo
porque no hay mal que cien años dure
ni cuerpo que lo resista
porque las penas y las vaquitas
se van por la misma senda
porque arrieritos somos y en el camino nos encontraremos
sin maletas
sin bolsas de basura
ni macetas ni fotos
porque vivir no es beverly hills
porque beber no es olvidar
ni la distancia hace el olvido
pero el reloj sí marca las horas
y ya es hora de que sea la hora.

(Este vídeo fue grabado y editado por nuestro equipo del programa "No disparen al pianista", http://www.rtve.es/television/no-disparen-al-pianista/)

Miau, miau, miau

2010-04-03T15:24:00.000Z

Gatita en celo, descongestionada mujer en calma, agazapada, en tensión todo el cuerpo, a la espera del gran salto que me lanzará a camas de dimensiones extraterritoriales, extrasensoriales, extravagantes. Miles de extras esperan para acariciar a esta gatita que ronronea feliz y marca su territorio, uñas afiladas, pupilas dilatadas.

Un coro de gatos de larga estirpe, viudos, repletos de nudos su pelo, vagabundean perdidos, olisquean los restos que esta gatita dejó a los pies de casa. Pero esta gatita, callejea por los tejados y sale sólo de noche, a la luz de la luna llena.

Largo adiós, historia inane que agoniza mientras la gatita pasea contoneándose, parece indolente, sacude la cabeza y caza ratones. Ella sola hace frente a cualquier situación, eriza el cuerpo, garras afinadas como un Stradivarius, y maulla, aquí paz y después gloria.

Algún gato preparaba el epitafio. Teatro, puro teatro. Vendían entradas anticipadas para un drama. Pero la gatita se comió las perdices. Y ¡oh sorpresa! La gatita ya había escrito su epitafio:

"A todos fuck you por igual, a todos gracias por igual"

Miau, miau, miau, miau

Ellos, los mejores

2010-03-29T21:04:00.001Z

Ahí están, ayudándome a ultimar el plan de escapismo. Ellos, Sancho Panzas leales que me muestran los molinos de viento y se dejan la piel en cada minuto de los que me atañen. Ellos, que marcan la diferencia entre este Quijote enloquecido y despreocupado y todos los demás. Ellos, que siempre ganan por mi, esos que me envidian todos los que me conocen. Ellos, que redecoran mi vida en un segundo y tiran las flores muertas, ellos que señalan sin pudor las vergüenzas que no me veo cuando me da por no ver. Ellos, que se aferran a lo mejor de mí. Ellos, que dibujan con trazo perfecto a quienes yo no logro perfilar. Ellos, que logran parar mi nave espacial. Ellos, que responden al teléfono para plantarle cara a mi pasado. Ellos, que no responden al teléfono de mi pasado porque resultó no ser tan importante. Ellos que reconquistan por mí los bares perdidos en la batalla. Ellos que levantan muros a mi alrededor. Ellos que ven venir de lejos los caballos de Troya. Ellos que me recuerdan mis primeras impresiones. Ellos, que me compran tulipanes.

Ellos que me recuerdan que un zapato masculino de punta es del todo imperdonable. Ellos que descuelgan esculturas, interpretan pólizas de seguro, buscan clientes para mi empresa y renuevan mis viejos perfumes. Ellos que duermen la siesta conmigo. Ellos que ponen morado, (el color del cambio, me cuentan), a mi vida. Ellos que saben que no es para tanto, ellos que brindan por mi propio y personal “You Oughta Know”. Ellos que se ríen a carcajadas… Ellos, por donde me escapo.

Así que miren, me he puesto mis mejores galas para homenajearles a todos ellos, mis amigos.

P.D. Estoy buscando un tocado similar ;-)

AC/DC

2010-03-01T21:45:00.005-01:00

(Para Saray)

El medidor de tiempo de muchas personas, (a fe mía y a fe de las de mi entorno), sigue siendo antes de, después de, pero no de antes o después de Cristo precisamente. Más precisamente el medidor de tiempo de muchas de nosotras, las mujeres: "eso fue antes de conocer a", "eso ocurrió después de conocer a". Nuestra educación sentimental se niega a poner el calendario sin una relación amorosa como coletilla, porque marcan como cadenas invisibles los fotogramas de nuestra vida. Pero para eso están nuestros corchos, nuestras neveras o nuestros despertadores, para recordarnos que hay más allá antes o después de, porque si no viviriamos en una constante "Ana Karenina" en versión de Bergman. Hay que sacudirse de encima y a todo trapo del polvo esa muletilla y pasar de página digital, ahora que el ebook es toda una novedad.

Claro que las historias de amor son un medidor de historias como otro cualquiera. Esta noche, volviendo a casa, el taxista dominicano que me llevaba, al comentarle yo que absolutamente todas las canciones de la emisora que estaban sonando hablaban de amor, o más bien de desamor, me ha dedicado una amplia sonrisa, son "románticas", me ha dicho, y luego ha esperado a que abriera la puerta del portal antes de arrancar su coche, Después De todo...

La vida es una tómbola

2010-02-21T23:09:00.002-01:00

Y, ahora, ¿qué? ¿cocino las perdices? ¿Prendo fuego a la sopa de contigo pan y cebolla? ¿Me compro o no me compro el liguero que tenía pensado? ¿Le quito el forro a la camisa transparente para no dejar ni un gesto a la imaginación? Y ahora ¿qué? ¿Me compro los Louboutin? ¿Dejo que me vuelvan a recitar a Rimbaud?

No sé, oigan, la vida es una tómbola y no sé todavía que me deparará mañana, pero estoy ansiosa por descubrirlo. Sé que volveré a calzarme unas botas que pasearán por encima del pasado. ¿Recuerdan? These boots are made for walking… Estoy deseando que sea mañana porque hoy en mi castillito soy la reina todopoderosa y comienzo a ver con claridad, se despejan los nubarrones y empieza a escampar.

Yo nunca me creí la historia que se traían Barbie y Ken, ¿y ustedes?

Soy un sol, soy un camión, soy, soy, soy yo, mejor, mucho mejor que ayer pero peor que mañana.

No me subestimen

2010-02-05T18:28:00.002-01:00

Se engañan… miren, miren como guiño el ojo, como contoneo mis caderas, se engañan… no subestimen a esta bicha

Y si el aire cada día es menos fresco, abriré la ventana, vaya que si la abriré... no subestimen a esta bicha

Sacaré las uñas... quise decir los tacones, para volver a fustigar a quien se deje... no subestimen a esta bicha

Como la artista...me sobra el instinto de conservación...no subestimen a esta bicha

Me sobra el tiempo, las ganas, los amaneceres, el sol y tengo más de un par de tacones

En ocasiones me acuerdo de mi ex

2010-02-02T19:53:00.004-01:00

En ocasiones veo muertos, es decir, me acuerdo de mi ex, y es más, también me acuerdo de las ex de mi actual, como si las conociera. A veces sueño que vuelvo a Manderlay, o peor aún, que vuelvo a Lavapiés, y el reloj no marca las horas como en aquel bolero, pero ya nada es igual, porque, como decía Confucio, no te puedes bañar dos veces en el mismo río y del Caserío me fío. Si pudiera ver fantasmas como la de Medium estoy segura que vería el metro plagado de ex, como cosidos a la sombra de todos y cada uno de los seres humanos, sin importar el sexo, la raza o la religión.

Qué mala suerte la nuestra, me digo cuando veo incautos adolescentes enamorados que comparten espinillas y colgantes con medio corazón para cada uno, se acabó el cuento de María Sarmiento, ese de que te quiero más que a mis ojos, sin ti no soy nada y como me dejes te mato, habrá que hacer la vista gorda y rascar y seguir jugando, porque aunque nunca echo la primitiva no me llames iluso porque tenga una ilusión, y qué quieren que les diga, puede que esta vez sea la refinitiva...

Flor de estación

2010-01-19T22:25:00.005-01:00

Natasha Gudermane - vía PonyXpress

¡No me lo puedo creer! ¿Recuerdan aquella entrada en la que me celebraba a los treinta entre amigos, amigas, noches locas y sábanas perturbadoras? Pues, queridos, queridas, han pasado ya dos añitos, dos añitos de nada, en los que he aprendido unas cuantas cosas y desaprendido otras. Un año sin fumar, un año con una nueva empresa entre las manos, más de un año compartiendo oleres y ordenando, ordenando, ordenando. En mi casa rigen nuevas leyes, excepto, eso sí, cuando recupero por tres días todos los lados de la cama y me abandono al desorden insolente de hace un par de años.

Maldita receta mía contra el insomino. No crean, todavía busco una infusión que remedie la inestabilidad de una receta cuya caducidad o no todavía es materia de estudiosos de todo tipo.

Y, sí, sí, algunas cosas han cambiado. En el fondo, no tantas. Continúo siendo la princesita de mi castillo de papel vallecano (ahora más ordenado, con más cachibaches y cables, pero castillito). Y defiendo el terreno de mis zapatos de tacón para que nunca vuelva a pasarme que se queden sin espacio. Y me voy a correr para que no se me olvide porqué empecé un día a correr.

Y, ya ven, con 32 añitos, me compro flores porque me gustan, para reivindicarme, porque me alegran, porque un día comprendí que tenía que coger lo que quisiera de la vida, sin esperar que nadie lo adivinara, lo anticipara. Flores de mi para mi, sin nota que llevarme a la cama, pero con todo el valor de quien apuesta y se la juega.

Aquí me ven, con un armario nuevo, más muebles, y experiencias. Aquí me ven con menos insomnio, pero con el insomnio suficiente como para continuar escribiendo en este blog. Dos años después, la treinteñera, The Bride, sigue en pie de guerra ;-)

Tendré que regalarme hoy un ramito de flores por mis 32, ¿no les parece?

Tiempo de tormenta

2010-01-10T01:07:00.001-01:00

Aunque John y Yoko decidieran compartir desde una cama su paz y su amor universal cuentan las malas lenguas que su relación amorosa era una tormenta de manual.

A veces hay historias que sumergen de lleno en una tormenta mientras se espera en vano que deje de caer el chaparrón, el amor se convierte en una disputa continua sobre dónde está mi queso y luego se tiene la esperanza de que "hacer las paces" sea como un salvoconducto para que no se vuelva a repetir. Se tira del refrán de los amores reñidos son los más queridos, o ni contigo ni sin ti, llenando de insatisfacciones propias y ajenas al otro con la esperanza de poder componer la balada de John y Yoko que le diga al mundo que después de la tempestad viene la calma, pero eso ocurre a veces, y a veces no...

El centro del mundo

2009-12-22T08:52:00.000-01:00

He tardado 31 años en descubrir que el amor no es el centro del mundo, y esto no es una frase extraída del capítulo 900 de "Sexo en Nueva York", ni siquiera de las lecturas de San Agustín, pero sí que ha sido como una revelación. Pero no se asusten, ha sido una revelación buena, positiva, que no deja al amor en mala posición, sino en la suya, la justa, la brillante, la que acompaña y da calidez al paso de los meses. Lo dicho, que a mí me ha costado dios y ayuda darme cuenta de que si centrifugo como una loca en busca de un amor que me salve, en torno al cual gire mi colada y por el que esté colada sin cordura hará que pierda la razón, la perspectiva y mi centro, que está lleno de amor pero del bueno, y de muchas muchas otras cosas que le hacen latir.

Dance with me, dance, dance with me

2009-12-13T01:00:00.002-01:00

(Aneta Bartos – Art Gallery)

A veces no sonrío. No pasa nada.
A veces me gusta reivindicarme. No pasa nada.
A veces escucho a Aute. Y tampoco pasa nada.
A veces no hablo.
A veces llego tarde.
A veces no me gusto.
A veces no me gustan.
A veces no me aguanto.
A veces me acuerdo.
A veces me olvido.
A veces me iría al Himalaya.
A veces no creería casi nada.
A veces lo creería todo.
A veces, sólo a veces, sólo quiero que bailen conmigo.

P.D. Y estoy muy cerquita de conseguirlo… lo de que bailen conmigo, digo.

Para no pensar en nada

2009-12-01T23:11:00.002-01:00

Para no pensar en nada…

…lo suyo es tirar piedras al río, y si por el medio pasa algún desgraciado, tirar a dar y apuntar bien. Para no pensar en nada me pongo en lo peor y veo lo mejor de lo peor. ¿Y tú qué haces para no pensar en nada?

Para no pensar en nada pienso en comprar un ramo de flores para mí. Hoy pensando, pensando, precisamente lo descubrí. Tengo que comprarme un ramo de flores. Para no pensar en nada, el domingo me iré a Tirso a comprarme flores. ¿Y tú? ¿Y tú qué haces para no pensar en nada?

Para no pensar en nada recuento una a una las mil y una ventajas de no fumar mientras deseo encender el cigarrillo de la inspiración. Me imagino bailando, bailando salsa, pidiendo que no pare la música. Querida, queridos, pidamos de nuevo que no pare la música, que no cierren este bar.

Para no pensar en nada nos reiremos de lo lindo descontando historias. ¿Qué hacen ustedes para no pensar en nada?

Y tantos...

2009-11-11T22:49:00.002-01:00

La chica de la peluquería me contaba que está enamorada. Tiene 23 años, añitos. Y lleva siete con su chico, que tiene 26. Y dice, que claro, que es genial que ya con 26 años él y ella con 23, pues que “ya se busca una seguridad y estabilidad en la pareja”. Que él es muy bruto y dice “los pantalones no me ambrochan”, pero que ella le quiere. Que le haría mucha ilusión casarse, “¿a qué chica, no?”, me preguntaba. Y yo.. y yo no les diré que pensé. Mejor lo guardo en borradores ;-)

¿Seguirán quemando los besos que nos damos? ¿Se casará la chica de la peluquería?

Tendré que hacérmelo yo sola

2009-11-03T19:56:00.002-01:00

(Miranda Lehman)

Un, dos, tres, resoplar y contar hasta cien. Cuánto tiempo hace, y no voy a hacer el recuento que ya lo ha hecho y muy bien hecho The Bride, lo único que diré es que hay algo que se me está resistiendo en todo este tiempo, a pesar de mis esfuerzos, (una amiga mía dice que siempre me estoy esforzando).

Pero a lo que iba, que aún no he aprendido a montármelo yo sola. A pesar de haberme puesto de sobrenombre OnlYou a ver si se me pegaba algo, he vuelto a caer en la tentación, mea culpa, (mi psicóloga dice que siempre hablo de la culpa), y volví a pender y a depender, de mis amigos, (un amigo dice que siempre me preocupo demasiado por ellos), de mi familia, (mi padre dice que tengo que matar al padre), y barra o de mi amor, (mi amor dice que soy tan dependiente que me deslizo por la pendiente).

Volví a sacar al sol que más calentaba mis trenzas esperando el rescate y no aprendí del todo eso de convertirlas en lianas para saltar de pantalla, (ahora me digo yo a mí misma que esta es una buena metáfora, a veces lo consigo). Así que a ver si en esta nueva etapa lo logro, aunque sé que será con mucho esfuerzo, porque mi primera reacción ante la adversidad sigue siendo descolgar el teléfono, el mail, el pucherito o la descarga en el de enfrente cuando las cosas no salen como me lo esperaba.

Pues eso, que a dios pongo por testigo que voy a hacérmelo yo misma con mi mecanismo y luego lo compartiré, con todos ustedes...

Regresamos más triunfantes, si cabe, ¿cabe?

2009-10-29T19:54:00.006-01:00

Anda que no han pasado cositas durante este tiempo en que hemos estado desaparecidas. Nos han cazado, descalzado, dejado contentas, relajado, estresado, secuestrado... y otros estados terminados en ado más apasionantes. Y hemos vuelto a aprender, aunque no sé si todo lo que queríamos. Y hemos vuelto a olvidarnos.

Yo a ratos, les confieso, todavía me olvido a mi misma. Normal. Reconvertida en ama de casa y emprendedora de pacotilla, a veces, me olvido a la brujita, la divertida, la informal... Quizá no la echen de menos pero Madrid no es lo mismo sin un porrito en la calle del Desengaño.

Echo de menos las versiones nunca oídas de la rubia, sí, tú, tú. Y, quizá, nos debamos tú y yo, una noche larga, de esas que nunca terminaban, para recuperar nuestro sitio, éste, el virtual, y el otro.

OnlYou ¿además del bruch, ponemos fecha a una noche interminable?

Y a todos bienvenidos de nuevo. Pasen y miren:

Del amor, Hollywood y otros desastres

2009-07-07T11:15:00.002Z

Maldito Hollywood, guionistas estúpidos, farsantes y timadores que nos convencieron con versiones de amores y amantes que no sucederán, hombres que dicen I’m your man sin fisuras, con la voz rotunda de la ficción, flores a diestro y siniestro que nunca llenarán nuestras habitaciones. La realidad sabe mucho mejor y mucho peor, es más emocionante, no huele a rosas rojas, pero está llena de primeros planos fascinantes. La realidad se sufre en el estómago, y no tiene consideración alguna, pero se toca, se palpa y, a veces, sin esperarlo, te lanza a un cuadro de Chagall y vuelas por encima de los tejados.

Lo que Hollywood nos contó:

1.

2.

3.

4.

5.

Causas perdidas

2009-07-03T09:50:00.006Z

Prometo no arrepentirme, tropezar de nuevo con la misma piedra pero no caerme. Les prometo que tendré un buen fin de semana, espléndido a pesar del trabajo, mis nubes grises, y las tormentas de princesita doliente. Prometo tentar a la suerte cada vez que te bese para temblar siempre como ahora. Prometo bailar más, cantar más y no volver a dejar un segundo sólo en poder de mis fantasmas. Prometo guiñar más el ojo a los transeúntes, y contonearme como antes como siempre, por Madrid, quién sabe si también por Barcelona. Prometo no olvidar que somos, nena, tú y yo, dos reinas (ya superamos a aquellas princesitas), tú la de Embajadores, yo la de Puente de Vallecas, tú, las tetas, yo, el culo. Ahí va un guiño que no es sarcástico, más bien literal y poético, a quienes aman con pasión y sufren con desenfreno.

Prometo ser más buena y más mala y jugar a vivir y jugarme la vida.

I don't wanna fight

2009-07-01T18:14:00.002Z

I don't wanna fight. Ya lo decía Tina Turner, qué lista ella. Pues yo tampoco quiero. Oigan, tanto luchar cansa. Ya saldrá el sol por antequera mañana, ya encontraré pasado el norte. Y si nada de eso sirve, tendré que buscarme, como mi amiga, un Berlín para mi, a solas. Un nuevo Madrid en el que no me estropeen mi jardín zen.

Too sexy, too good, too bad

2009-06-29T10:51:00.008Z

Se lo pierden, se lo han perdido, y se lo pueden perder si no están atentos...

Queridos, queridas, ha llegado el verano, la piscina, los cuerpos dorados, las tetas siliconadas que asoman por doquier en piscinas y playas, los músculos trabajados durante meses en el gimnasio que se exhiben bajo una capa extra de crema de zanahoria ...

Y mientras leen esto sepan que estoy bailando sexy, sexy, sexy con mis zapatos de tacón, todos morderán el polvo a mi alrededor, y prometo portarme mal, muy mal... expulsaré de mi jardín a quienen no sigan el bien el compás...

Aquí el primer capítulo de una larga lista de éxitos sexys... bailen, bailen y quemen calorías...

I'm too sexy for my love, too sexy for my shirt, so sexy it hurts

Noche de San Juan

2009-06-23T22:00:00.004Z

Quemar en la hoguera todo tiempo pasado, que no fue mejor sino pasado, y todo tiempo futuro, que no será peor porque si no no será. Esta noche en toda España arden las hogueras con los deseos de media humanidad secretos e incandescentes, arden los ninots horteras, arden los pies de los novios que portan en sus espaldas a sus novias del presente, no las del pasado y quién sabe si las del futuro, porque nadie sabe en qué dirección soplará el viento, y miles de personas se meten en el mar soportando la embestida de las olas, como soportan la embestida de las llamas, intentando ser felices. Hoguera de San Juan, concédenos los deseos, o al menos unos pocos, déjanos caer en la tentación y líbranos del mal, amén.

El primer hombre

2009-06-04T21:25:00.005Z

...al que amé, admiré, mi héroe de niñez y mi villano de adolescencia, el mismo que tocaba la guitarra y me encandilaba con su sonrisa lateral, el primer hombre que marca en todas las chicas lo que vendrá o lo que ellas le pedirán lo sepan o no a sus futuros amantes, mi padre, ese primer hombre que fue a la luna y la encontró deshabitada, y volvió y me encontró a mí y nos hicimos mayores y conseguimos entendernos como todos los padres con sus hijas, ni tanto como a los cinco años cuando corría al oír sus pasos tras la puerta, ni tan poco cuando a los veinte cuando le dije adiós en una estación de tren...

Ahora que veo todo con la perspectiva y la lejanía que dan los años y que veo en los parques a los padres sujetar como delicados regalos a sus hijos en sus brazos, puedo suponer y supongo que no debe ser nada fácil y sin entrenamiento no decepcionar a sus princesitas que siempre le piden más, y me quedo con mi padre de ahora, el mismo que ha dejado a un lado su casco de argonauta y descuelga el teléfono a veces para decirme en voz queda que me quiere mucho, él que nunca ha sido de muchas palabras...

Historia de un amor hermoso

2009-06-03T22:21:00.011Z

Serge Gainsbour era tan feo que era tan guapo y Jane Birkin lo sabía y por ello lo amaba mientras veían la vida pasar al ritmo de sus sensuales canciones susurradas en un lenguaje solo descifrado por ellos dos, ese código no establecido, pero no por ello menos interesante, con el que los amantes se dicen cosas que nunca se dicen en intimidades inventadas en el dormitorio o en las llamadas y mensajes con los que cruzan sus palabras de amor por las ciudades: Serge y Jane fueron felices por un tiempo y luego infelices por otro pero les quedaron las canciones y solo con eso basta...

Le jardin

2009-06-03T09:44:00.003Z

Yo también tuve un jardín hermoso, y planté lirios, rosas y jazmines y hasta alguna planta exótica … resultaron no ser de exterior. Así y todo me aguantaron muchas primaveras, mira que le ponía yo empeño a mi jardín, y yo era la reina de aquel jardín primaveral y cursi.
Y luego se murieron todas. Y las pocas que sobrevivieron decidí arrancarlas de raíz, anda que no olía mal aquel jardín.

Ahora tengo un jardín zen. ¿Saben? Tengo mis piedritas, mi rastrillito y cada vez que entra alguien con un ramito de flores secas, le doy con el rastrillo en la cabeza. Un golpe zen, pero golpe, oigan.

Les advierto, para entrar en este jardín hay que saber volar, que luego me pisan los surcos, y entrar con flores recién cortadas. Un abundante ramo de flores nuevas y frescas. En mi jardín zen no hay sitio para flores marchitas, tampoco para viejas plantas y no hay raíces que vengan de otros campos cercanos.

Todas las mañanas paso el rastrillo a mi jardín zen. A veces alguien lo invade e intenta plantarme un cactus. Pero yo cojo mis piedritas zen y les doy un golpe zen en el corazón.

Ahora tengo un jardín zen, y no se atrevan a molestarme con bagatelas, zarandajas y viejas flores marchitas. En mi jardín zen suena bossa nova, siempre es verano, huele a jara y siempre se baila desnudo.

Qué difícil es...

2009-05-05T22:25:00.002Z

... sortear los obstáculos vitales y cuadrar agendas en estos días inciertos para volver a reunirnos al sol que más calienta como si nada y hablar de la vida y sus complementos. En esta gran ciudad delirante nos queda el consuelo de que llega el verano, (ya noto cómo empuja las ventanas de mi nuevo refugio secreto), nos queda el consuelo de que con un poco de ganas podremos cuadrar nuestras apretadas agendas para redescubrir que aquí seguimos contra viento y marea para recontarnos quién se casa, se cambia de país, ha engordado o se ha enamorado otra vez como la adolescente LAdy Di que dio el sí quiero a aquel príncipe azul que resultó ponérsele verde con los años...
Sugiero mirar con cariño la pantalla del móvil tener una cerveza a mano y contar 1,2,3, al escondite inglés, ¿dónde estamos todos? Pues estamos en las mismas, recontado el tiempo que hace que no, o el tiempo que hace que no hay tiempo, pero hay que esforzarse porque el material del que se tejen los sueños está hecho para ser compartidos, es lo que toca aunque sea difícil porque no tenemos tiempo... Abogo (que es una palabra que me encanta) por mirarnos menos el ombligo y admirar más los ajenos en una terracita ajena a nuestros líos laborales y demás para acaba pensando que al fin y al cabo no debe ser tan difícil en el mundo de los adultos encontrar tiempo para aparcar esa adultez a cambio de una cerveza bien fría que sepa a confesiones...

Carreteras secundarias

2009-04-01T22:34:00.005Z

Anoche hablaba con mi amigo B sobre la vida y demás entremeses mientras las metáforas resbalaban por nuestra garganta en forma de vino tinto. Decía que la vida es como un viaje Madrid Lisboa y que puedes elegir la seguridad de ir por la autovía, aburrida pero lineal o escoger carreteras secundarias por la costa, que tardas más pero donde las vistas son envidiables.

Decía que nuestro problema es andar pensando en el destino final, en esa Lisboa imaginaria como fin del mundo, y es cierto que ese es mi último pensamiento recurrente, Lisboa, Lisboa, ¿merece la pena el viaje? A eso lo denominó él periodo de pesimismo extremo, y a mí, que era la reina del optimismo extremo, me gustó el término.

Luego acabamos cantando boleros en un sórdido piano bar de cuyo nombre no quiero acordarme y la vida fue tomando sentido a ritmo de cubatas trasnochados, porque a veces retomar el sentido de la vida es algo tan simple como tener una cálida conversación que redenomine el qué me pasa doctor, le pedimos que el reloj no marcara las horas, que la distancia no fuera el olvido, que pasaran más de mil años muchos más y que cuando sufrieras también pensaras en mí. Y así transcurrió una de mis noches en carreteras secundarias, y yo que no sé conducir volví al hogar feliz y borracha en un taxi mientras pensaba que tengo que sacarme el carnet para poder sacar el brazo o la cabeza por la ventanilla y dejar volar los problemas, porque me quedan kilómetros por recorrer y en Lisboa hacen unas tostadas que te quitan el sentido y las ganas de andar dándole vueltas a las cosas que no tienen más vuelta de hoja que pasar página... Y así me lo aprendí yo.

Transiciones

2009-03-23T20:38:00.003-01:00

Mi problema son las transiciones. No sé ir de A a B sin llevarme por delante un pico de una mesa, una puerta cerrada que yo creía que estaba abierta, unos cascos enganchados a la cpu y a mi cuerpo, un escalón maliciosamente colocado por quién sabe quien para darme un traspiés. Porque lo que me pasa es que siempre estoy en el paso siguiente, en mi cabeza visualizo lo próximo como lo real y el mundo real se convierte en un obstáculo para mi objetivo. Ya me lo decía mi padre: "si es que no te fijas, hija". Y no, es que no me fijo. Ando siempre en el punto mental ajeno al presente, siempre más allá o más acullá del acá, del ahora, que es lo que importa.

Ahora mismo escribo esto y pienso en mañana y en todas las cosas que tengo que hacer mañana, sin fijarme que el hoy es lo que hay, que mañana dios dirá,sí, dios, ese cabrón que según The Bride también debe estar en Jauja cuando atropellan por la calle a gente honrada habiendo tanto hijoputa suelto que merecería ese derrape.

Pues eso, que el equilibrio, y bien lo sabe mi manoseado manual de teoría no llevada a la práctica, está en estar en el sitio en el que se está y no en otros lugares a los que llegar, y la vida esta que llevamos además no ayuda nada al recogimiento presente ni a la consciencia cotidiana del ahora, porque siempre nos despistan de lo que somos por andar pensando en lo que seremos, en lo que nos convertiremos y en lo que sucederá.

Así que aquí va mi pequeña reflexión de la noche: en la transición está la vida, en las esquinas de cada mesa que me clavo está la nota que Alicia encontraba en cada rincón de su imaginación: hola, soy la mesa, no te olvides de que lo que importa es hacia donde estás caminando, hola, soy el escalón, no te olvides de que tienes que bajarme para volver a subir. No se puede pasar de los obstáculos, sortearlos está muy bien pero hay que verlos, reconocerlos y amarlos, porque si no el moratón es de escándalo, claro, y cada uno que lo interprete como pueda...

Provocar por provocar

2009-03-17T15:52:00.002-01:00

Uuuuuups, casi olvido mi natural tendencia a la provocación, bien sea por la vía erótica festiva (y eso que todavía no he enseñado un pezón a lo Jackson), bien sea por la vía de “te llevo la contraria, sí, sí, sí y no, qué pasa, ¿tú?”.

Y, dios mío, a punto he estado de desvirtuar mi condición de singular femme fatale (con lo que me ha costado a mi aprender a poner cara de “soy lo prohibido”). Con el tiempo que le he dedicado al contoneo en clave sol fa a la luz de El Rincón.

No se lo van a creer pero estuve entretenida con tantas tareas que casi me olvido de un paseo soleado con OnlYou y que ésa es mi mejor cura para cuando vienen a llamarme en fila india los fantasmas del pasado. Panda de pesados y lloricas fantasmas, moscas cojoneras. ¡Qué espantajería! que diría mi amantísima OnlYou.

Y he tardado dos días en reivindicarme. Oigan, que es un trabajo duro, duro, el de reivindicarse a uno mismo y sus “soy como soy”, “esto es lo que hay”, “soy y estoy de bien a mejor y cada vez más”. Claro el cuerpo me pide unos tacones nuevos, god bless the high-heels.

Ay, pero qué agustito me he quedado. He salido a correr por el parque de mis consuelos y desconsuelos, a ritmo de “soy el rey tiburón, nenes, nenas”. Me he tirado, privilegios de parada, en la hierba mientras observaba el ir y venir de otros corredores y vanidosos cuerpos torrándose al sol. Tengo que salir más a menudo a correr.

Aaaaah, y luego está lo del amor. A veces se me olvida que hay que mirar el amor a vista de pájaro para verlo en su sitio, rodeado de todo lo demás, un todo lo demás que en mi caso, afortunada de mí, es “fabulous”, “marvelous” , “fantastic”…

OnlYou te dedico mi último descubrimiento musical, Florence and the machine y éste lúcido Kiss with a fist, porque es guerrera como nos.

Willkommen

2009-03-16T09:22:00.006-01:00

Ahora que el estilo alemán comenzaba a apoderarse de mi…bueno, no tanto, continúo sin lograr cuadricular mi casa en clave de marejada, ahora, vas tú y te vas a Berlín. Manda cojones.

Ahora que comenzaba a entender que Life is a Cabaret, y que si mueves el culito y te lo crees, tal vez, puedas echarte un bailecito “sersuar” y reírte a pierna suelta de los imbéciles, ahora que empezaba a terminar un viaje por África, vas tú y te vas a Berlín.

Ahora que escuchamos a Muse, ahora que sigo igual de perdida que antes, que he cogido un par de kilos y me llegan noticias, periódico de ayer, trasnochadas, ahora que estoy en paro, vas tú y te vas a Berlín.

Ahora que lo sabes todo de mi, ahora que te tengo calada, ahora que tengo tres duros en el banco, ahora que conozco nuevas técnicas sexuales, ahora que duermo mejor, y sigo igual de perdida, vas tú y te vas.

Ahora, ahora, ahora mismo, ¿tienes que irte a Berlín? ¿Sabes? No habría podido ir a despedirte, no habría sabido. Y no te despediré. Ahora, tonta, idiota, te vas a Berlín, pues que sepas que pienso ir a Berlín, así tenga que gastarme todo el dinero del paro y luego pedirte prestado.

Te doy la bienvenida a Berlín, este bailecito va por ti, oh, capitán, mi capitán.
Ich liebe dich. Un beso con lengua.

Willkommen!

La vida sigue, igual

2009-03-10T13:08:00.006-01:00

Lo mejor de la vida es contarla hasta quedarse sin aliento, compartir con quien te une el mismo lenguaje tus vivencias transformadas en palabras que transfieren en clave de humor, de sol o de nubarrones las cosas que te pasan día a día y que sonría tu interlocutor con cara de "te entiendo, eso mismo pensé yo aquella vez en que..." Lo mejor es saber que al otro lado de la línea no comunica, trasladar a la distancia adecuada sentimientos que son tan viejos o tan universales como el amor, el dolor y otros animales y ver que no estás solo, que forma todo parte de esa historia tan sin importancia y repetida como aquella canción que dice que la vida sigue igual...

Divan-gando

2009-02-26T20:00:00.003-01:00

Es curioso el hecho de resumir tu vida en una hora a un desconocido, punto de partida, punto de llegada, punto de inflexión donde crees que escuchaste ese catacroker interno que ahora te resuena en los oídos como el agua del mar que se te mete en las orejas y no hay forma de sacarla, oiga. Divan-gando los psicoanalistas y psicólogos más expertos descubren zonas oscuras, que no erógenas, de nuestras mentes no tan maravillosas.

Daría mi brazo por el cuaderno del psicoanalista real de Woody Allen, daría el otro brazo por releer las anotaciones a mis comentarios vitales de mi especialista, con el retrato robot de mis neuras y mis neuronas en la sesión recién estrenada, con el cuaderno a punto y en blanco de punta en blanco, y donaría un tercer brazo con gusto para la ocasión a la ciencia si pudiera adivinar en una bola de cristal que al final del cuaderno por escribir está la solución vital, las palabras mágicas, la fórmula quinta...

Pero de momento solo me queda divan-gar, hacerme unos oooms antes de cada sesión de mirarme al ombligo y seguir soñando, buenos y malos sueños, y contárselos luego a mi doctora a ver cuál es la receta para que ganen los buenos que a lo mejor aún queda esperanza...

Beautiful

2009-02-20T11:33:00.004-01:00

Despierto del letargo bloguero. He hibernado a los pies de una cama más agitada de lo habitual. Y regreso para deciros, beautiful, guapos, preciosos, preciosas. Contonead vuestros cuerpos al son de los rayitos que amenazan terrazas al calor de modernos y modernas bellezas de verano. Beautiful you, beautiful me.

Tu forma de caminar como una mujer feliz, my beautiful friend.

Sus manos como una suerte de cañones a punto de estallar en un campo de batalla frágil. Beautiful hands.

Los ojos redondeados, profundos y negros abanderados de la inocencia, siempre a punto de romperse. Beautiful eyes.

Un culo luchando por mantener la turgencia de los 20. Beautiful bottom.

La cama deshecha. La cama deshecha. Otra vez. Beautiful love.

Ella y sus oposiciones. Beautiful woman.

;-)

BEAUTIFUL!!!!!!!!!!!!!!!

EN CONSTRUCCIÓN

2009-02-05T10:52:00.003-01:00

Estamos en obras, disculpen las molestias, andamos con andamios, con vallas, con carteles de aviso para no pasar por debajo sin casco, intentando guardar la distancia adecuada entre los sueños y las pesadillas, entre las promesas de un futuro no muy lejano, por fin, y un pasado lleno de cascotes de esos que salpican pero no manchan tanto como para no salir de fiesta con el traje de luces puesto.

Que sí, que sí, que vamos que nos vamos. Por lo estrictamente personal les diré que yo ando en construcción: cambio de casa, cambio de curro, no cambio de piel pero prometo photoshopearme, por dentro y por fuera, y sin José Coronado ni bifidus activo. Por lo estrictamente general también veo yo cambios constantes, obras, mudanzas varias, movimientos de currículums y caderas, renovaciones sentimentales a la tierna edad de casi los 60, (él sabe a lo que me refiero), o a la tierna edad de los 30, mirando al mar y a la Patagonia, cajas de Ikea incluidas, cambios a pares, a impares, planes de construcción a pie de costa, pasando de lo "eco" y haciéndonos eco de que todo fluye, aunque sea con dificultades, (porque a mí que alguien me descifre lo que quiere decir el dichoso muñequito de Ikea en las instrucciones de montaje y desmontaje, que menos mal que una tiene sus herramientas colaterales, brazos poderosos que te colocan los stores en menos que canta un gallo)...

Pues eso, que disculpen los ruidos, es por el bien de todos, les dejo con una rubia con peluca que define perfectamente este momento de dislexia mental...

Reiniciar o morir

2009-01-28T21:10:00.008-01:00

Cuando algo no funciona hay que darle al botón de reiniciar. Así me lo aprendí yo, o al menos así me lo enseñaron los informáticos que pasaron por mi vida y mi cara aterrada cada vez que algo no funcionaba en mi pantalla de rubia tonta.

Ahora no sabría qué hacer sin ordenador, y cuando llega la tempestad informática y se me va internet, o llega la tempestad a secas y se me va la cabeza, apago el botón y vuelvo a encender. Eso es lo que hago una y otra vez, supongo que lo hacemos todos, o al menos lo intentamos. Botón con cara de fastidio, botón con el corazón hecho migas, delete, delete, exit, exit, ¿la salida más cercana por favor?. Puede que el botón esté justo en un nuevo apartamento de 30 metros cuadrados, en un viaje a la India, en la ansiada paz interior, puede que el virus del ordenador sea tan profundo que se necesiten manos expertas de un informático con dotes de psicología porque este cacharro vital a veces no hay quien lo arregle sola. Por si acaso me fundo a negro y le doy a reiniciar, que aunque una sea de letras de todo se aprende en esta vida...

Me quedo con una frase del pintor Francis Bacon que he decidido bordarme mentalmente: Bacon decía: "ya que todo carece de sentido, estamos obligados a ser extraordinarios".
Lo dicho, seamos extraordinarios o al menos intentemoslo, que no hay otra, aunque sea extraordinariamente difícil...

Volver a empezar

2009-01-19T21:42:00.005-01:00

Como todo lo que baja sube, (también al contrario pero eso no va con nosotras), volveremos a reinventarnos, a reintentarlo, con la fuerza que da el desaliento, pillaremos a última hora el tren que nos lleve a alguna otra parte donde nos reciban de la mejor manera, protegidas por unas cálidas paredes reinventadas, con menos equipaje, si es que somos capaces de desprendernos de aquellas pequeñas cosas que guardamos con extremo celo pegadas con cello en nuestras paredes de adolescencia.

Mañana es el cumpleaños de The Bride, que comienza de cero que es más que desde menos diez, (ella nunca llega puntual, es divinamente impuntual).

Como todo lo que empieza a acaba o acaba por comenzar seguiremos de mudanzas, mentales y ambientales, para pasar a la siguiente fase de este videojuego vital del que no nos advirtieron y del que ya nos sabemos algún truco.

Que nada dura lo indurable, para bien y para mal, que si somos las mejores bueno y qué, que el pelo largo nos sentaba tan bien como el que practicamos ahora al borde de nuestros cuellos, que hay que encontrar la punta de la madeja para desmadejarla y que no estaremos solas, además de tenernos a nosotras mismas, para siempre.
Porque sobrevivir es competir y ganar, y eso no lo digo yo lo dice El Bonico del Tó, que es un gran sabio.

Feliz cumpleaños, señorita The Bride.

CAMBIO, CHANGE, EXCHANGE, WESCHEL

2009-01-08T15:43:00.004-01:00

En mi viaje anual de invierno siempre en busca de algo que nunca encuentro, (o sea: paz, calma y perspectiva, si es que esto último es posible en una persona cuyos exámenes del Instituto de dibujo técnico eran, no ya subrayados, sino punzoneados con rotulador rojo por las correcciones desesperadas del profesor), he descubierto que soy nihilista, que no creo en nada, que me voy a inventar una nueva religión con igual validez que las otras, con templos, ornamentaciones, calendarios e iconografías incluídas, que cumplimente rituales y oraciones completamente reveladas por mi ser extrasensorial que seguirán las generaciones futuras en busca de la felicidad, lo sé, lo he visto claro, no me llevéis la contraria. Pero para eso debo aparcar primero mi pasado y poseer la capacidad de retener en mi mente una revelación más vieja que el mundo: que todo cambia, que nada permanece, aunque a veces nos convirtamos en conejillos asustados en nuestras jaulas mentales. Una no es nunca buena profeta en su tierra y la mía, la de mi cabecita Wonderland, anda un poco falta de abono optimista últimamente...

Así pues, mi propósito de año nuevo de mi nueva era, como suma sacerdotisa de mi religión que soy, es que ya es hora de mi change, exchange, weschel, valuta, que me aburro soberanamente de mí misma y de mis quejas, que voy a ver si doy menos rodeos y camino en línea recta,(aunque en mi nueva secta los caminos del señor no solo serán insondables y repletos de curvas sino que además estarán cubiertos de baldosas amarillas), que voy a desmadejar la madeja de las infelicidades a tiempo parcial y a dejarme de monsergas, porque ¿a quién no le han partido el corazón alguna vez y tampoco se ha muerto por ello? ¿a quién no le han hecho sentir en el trabajo como en los submundos de los curris infames y explotados sin que por ello le explotara la cabeza?, ¿a quién no le han ocurrido dramas, minidramas, tragicomedias en varios actos y quién no repite sus actos sin que conste en acta?,

Pues eso, que en cuanto pueda, (porque eso lleva su tiempo), voy a pintarme como el gran Bowie con mi capa al viento, voy a tartamudear eso de Ch-ch-ch-ch-Changes y no more dramas, que hay que ponerle buena cara al panorama...

Fórmula agotada

2008-12-14T19:07:00.003-01:00

(Ilustración de Paul Pope para una camiseta de Boss Hog, de http://www.culpableyperdedor.com)

Aún a riesgo de ser pesada, (ya sabemos que los temas literarios y vitales son tres, como que madre no hay más que una y a ti te encontré en la calle), repetiré mi teoría de que la fórmula está agotada. Al ritmo al que vamos ni siquiera vamos a poder cumplir aquello de vivir rápido y morir joven dejando un bonito cadáver, más que nada por el tono amarillo oficina que nos marcamos algunos. Por otro lado, después de haber ocupado como si nos fuera la vida en ello las capitales tampoco me veo yo repoblando el campo, arando la tierra y criando tomates, hijos y pelos en las piernas. Eso de la slow life no es para mí, como para Paco Martínez Soria la ciudad.

Aún así me digo y me repito que la fórmula está agotada. Eso de correr correr para no llegar a ninguna parte, de tener una agenda que ni la señorita Pepis en sus años dorados repleta de compromisos incumplibles, eso de aguantar el tipo, de hacer un sobreesfuerzo por la empresa, de pagar psicólogos porque no sabemos estar a solas con nosotros mismos, de dejarnos la paga en complementos complementarios y no tener luego ni para la luz se tiene que acabar, como el frotar.

¿Qué hacer? ¿Por dónde anda la salida de incendios? Si es que yo lo que quiero ser es una punk, como la de Aerolíneas Federales, pero no me sale, me sale más bien la responsabilidad por los poros, la misma que no está en la nómina de aquellos que me la exigen, no sé qué hacer con ella, no hay forma de darle esquinazo, oyes.

A veces me escucho decir como un disco rayado eso de no soy yo ahora mismo, no me da la vida, no puedo decir que no, eso de los "tengoque" que decía una amiga, me desespero a mí misma y me pongo de un pesado que no hay quien me aguante. Menos mal que siempre hay alguien ahí, como de sobra sabía Caroline la de Polstergeist, para decirme que cambie la canción, que me pase de la fórmula agotada a la fórmula quinta, que pase de Pili que pase de Mili y que me lo pase bien, a ver si aprendo...

TREGUA

2008-12-05T11:06:00.010-01:00

Tengo un listado de gente que me adora, de otra que ignora, de otra a la que le gustaría que me partiera un rayo, me doy perfecta cuenta.

Una familia increíble, algunos amigos brillantes, un ordenador en coma e Internet que no funciona. Tengo los mismos granos que a los 15, las mismas pesadillas que a los 17, un casero excéntrico y gruñón y un cigarro que me fumo casi a escondidas en una pequeña habitación con un armario desarmado.

Necesito una tregua, que me toque la lotería esa a la que nunca juego, que me dejen en paz un poco, que los problemas se aparquen por un rato en el reservado para los paralíticos, que nunca les multan, que mi cabeza le dé al pause, al fast forward de una vida mejor, que me den unas cartas marcadas con las que hacer un envite en ese mus maldito al que nunca aprendí a jugar en la facultad y que me deje en paz mi nivel de autoexigencia que me exige a todas horas "dame más".

Soy relativamente feliz e irrelativamente infeliz, a ratos como Pilatos y a veces como peces, sé que no es justo quejarme porque no estoy sola, me tengo a mí misma, esa misma que viste y calza innumerables botas de siete leguas, la misma que lanza la carcajada al aire y se sorprende de haber tardado tanto en lanzarla a lo largo del día, solo quiero estar en paz conmigo misma, no debería ser tan difícil o sí, si lo pienso no conozco a casi nadie que lo consiga, ¿no?.

Y así me va, tengo 30 años y medio y soy empíricamente consciente de que todo puede centrifugarse y salir la ropa de mi lavadora mental perfectamente limpia de todo pecado. Convivo con mis defectos y mis virtudes y me digo y me repito que puede ser mejor cuando ya nada puede ser peor y tengo este maravilloso teclado para intentar redfinirme, resetearme, si no se le pira la batería, claro, para volver a empezar como diría Garci. Aunque no es tan fácil, eso solo les ocurre a las heroínas de primera y yo juego a veces juego en el equipo de las de capa con remiendos, sobre todo cuando son las dos de la mañana y he cruzado la ciudad trescientas veces mientras me peleaba con todos los villanos de mi vida cotidiana.

¿Tregua? ¿He oído tregua?

Habrá que hacernos a la idea...

2008-12-03T13:45:00.009-01:00

...que sube la marea y esto no da más de sí..." cantaba sabiamente Joan Baptista Humet en esa preciosa canción que ahora resuena nítida en mi cabeza, vaya usted a saber por qué. De pronto me ha inundado una melancolía absurda de esos viajes en el coche con mis padres, y daría mi brazo, (el derecho que soy zurda), por volver a ese momento en el que me sentía tan incomprendida como solo una adolescente rebeldemente cursi podía estarlo... (Eso sí que era vida, proclamo.)

A lo que iba, que la letra seguía así: "...habrá que darnos por vencidos y echarnos al camino que no hay norte por aquí...". Y yo digo que sí, que definitivamente, que a veces los barcos se hunden, incluídos nuestros barquitos de papel, no tienen ustedes más que leer la última entrada de The Bride, o llamarme por teléfono últimamente para escucharme decir: "nopuedomásnollegometienehartanolosoporto", así que me/nos animo a echarnos al camino, a ser los primeros en abandonar embarcaciones que se hunden, ya que las ratas no hacen caso al sabio refrán y no solo no son las primeras en abandonarlas sino que encima se quedan o se van con ellas a Eurodisney, ¿qué les parece?

Pues eso, que "...hay que vivir, amigo mío, antes de nada hay que vivir, que ya va haciendo frío...", qué sabias palabras, así en invierno como en verano, así en el cielo como en la tierra, o como en el infierno, que son los otros, como decía aquel, o algunos, como puntualizaría yo.

"Hay que burlar ese futuro que empieza a hacerse duro en ti", escuchad con atención la canción del trovador, que algún día seguro que os va bien la letra, y pasad de cosas duras, (salvo que sean las que interesan, claro, y me refiero al rock, malpensados), que en este chiringuito la vida son tres días y nos quedan dos, así que mejor que los pasemos cantando, echándonos unas risas y contando, que no haciendo cuentas ni ajustándolas, que se ajusten ellos a las medidas divinas, que mientras ya estaremos nosotras haciendo otros trajes...

¡Qué de plancha!

2008-11-25T22:24:00.004-01:00

Como diría una de mis reporteras más dicharacheras: "¡qué de plancha que tengo cari para que me vengas con tonterías!". En el mundo de las trabajadoras mileuristas aprovecho que la noche me confunde para deciros que hay una cantidad de plancha enorme para distraerme con cosas sin importancia, a saber (dos puntos):

Cómo voy a hacer para multiplicar las 24 horas que tiene el día por 24 para poder llamar a todos mis colegas y ver cómo andan en el atribulado mundo de los mayores.

Qué regalo le voy a hacer a mi hermano, el pequeño y el único, que se embarca en la aventura del vivir con su adorable novia, suerte desde aquí, la vida a dos como cantaba Manu Chao, "hola, soy Manu, ¡chao!", es complicada, intensa y algunas veces gratificante.

Qué tengo que hacer para volver a mi tipo envidiable de los 20 engulliendo comida basura y haciendo menos ejercicio que el tío viajero de los Fragel.

Cómo me las voy a apañar para llegar a fin de mes sin números negativos en mi cuenta, (y eso que de lo poco que aprendí en el cole es que menos por menos es igual a más como le digo a The Bride cuando al otro lado del teléfono se me desespera por las cuentas que no vienen a cuento).

Cuánto tiempo va a pasar hasta que seamos ricas y famosas, brillantes como esferas y tremendamente triunfadoras.

Lo dicho que qué de plancha para andar perdiendo el tiempo con perdedores, lusers con u mediocres que a veces intentan planificarme las cosas en mi tiempo de mercenaria a sueldo, os lo digo desde aqui, desde la resistencia sin una maldita boina francesa para afrontar con glamour la mala vida pero con buen humor como siempre, qué remedio...

Pues eso, que buenas noches y buena suerte, desde aqui os desea con amor OnlYou, la más grande, y esto lo digo porque aunque tenga abuela no me lo dice mucho y me lo tengo que decir yo.

Besos para tod@s

Coreografías

2008-11-20T16:21:00.007-01:00

A pesar de la pereza inicial que me dan los musicales, ese género en el que cantan hasta para pasarse la taza de café, reconozco que a veces la vida sería mucho mejor si determinados momentos se convirtieran en canciones, coreografías ensayadas, palmada a un lado, vuelta y salto, piruetas del destino, vocales alargadas hasta el infinito y más allá, si nos acompañasen chulazos como los que acompañan a Madonna en cada coreo musculada, bailarinas sonrientes como las de Feist, sombras chinescas alargando nuestra felicidad musical.

A veces bailar sobre las tumbas es de lo más gratificante, (miren a Jacko en "Thriller"), así que danzad, danzad malditos, vamos a echarnos unas risas por montera y que salga el sol por Antequera, sea en plena fiebre del sábado noche o en un día ordinario de diario. ¿Cuánto hace que no movéis los pies, los brazos como aspas, la cadera y las orejitas como dios manda en el peor de los reggeateones?

Arriba esas manos, música maestro, que las penas al son son menos, va por C este baile y por ustedes, no me importa si esta noche me pisan despistados, tengo cuerda para rato...

A mi la crisis mundial me pone, y ¿¡qué?!

2008-11-18T19:42:00.006-01:00

Navego por aguas revueltas en crisis cual salmón dueño y señor de los fiordos y mares de mi corazoncito salado. Me urge sacar el lado más rosa de mi vida, obligada por la coyuntura emocional y por sobrevivir a las calamidades empresariales, microfinancieras y macrolaborales que embargan mis horas y mis días.

Ayer tuve que ponerme la capa y defender mi cartera de una asaltante poco ducha en las labores delictivas. ¡Hay que ser estúpido para no lograr robar a la persona más despistada de Madrid y parte del planeta terrestre! Hoy me toca, mañana seguro que también, ponerme en guardia. Se avecinan despidos, planes de reestructuración de empresa, y pupitre de compi vacío, como cualquier otro españolito. Sólo que yo no soy cualquier otro españolito. Me he dicho a mi misma, cariño, esto ya lo has hecho antes. Está chupado. It' so easy… it's so easy because…

Tengo un G2 que es el centro del universo los lunes a medio sol, a luna llena, siempre con una copa de vino, una amiga con la que sobredimensiono el sabor de los besos que dimos, que damos y daremos. Because…Tengo una compañera de viaje superheroína que sobrevuela el Madrid más bonito de la vía láctea con una bici en equilibrio constante, que me lanza al estrellato de lo posible que siempre lo es todo. Tengo una socia, futuras empresarias las dos, con la que hago las cuentas que no me salen y siempre me dan positivo. Because…tengo un niño grande que abastece mi ego de cremas y perfumes para sacarme una sonrisa. Because…Tengo unas bragas supersexies, tres camas para dormir y todo lo demás y en el todo lo demás un indescriptible olor nuevo y mucho, mucho, mucho de yes, we can, don´t worry, I have a dream… Because…ya no tengo insomnio y he descubierto que, oigan, a mi esto de la crisis mundial me pone, me pone mogollón…

Because I'll always be confortable

Y tú de quién eres?

2008-11-17T15:17:00.011-01:00

¿Tú de quién eres, de Marvel o DC? me pregunta aleatoriamente un freak de mi trabajo mirando despectivamente mi camiseta con súperheroínas impresas que él pasa a valorar como "esacamisetaquellevaestarubiacomoelquellevaunacamisadeprada". Mira chaval, a ver si por pasarte de listo la Mujer Maravilla, (o sea Wonder Woman, una de las primeras súper heroínas de DC), va a llegar volando y luego de agarrarte con su lazo mágico te va a pulverizar con sus súper poderes. ¿En qué cabeza cabe que tú y cuántos como tú puedan opinar de lo que chicas como yo se ponen, piensan, dicen y opinan? ¿Por qué crees así nada más verme que no leo más que el Cuore y además me lo dices sin sonrojarte ni esperar mis respuestas?

Ya sé que me dirán que si saco la bandera morada, que blábláblá, que si me falta hacer el triangulito manifestante con las manos, pero es que si buscan en google por súper heroínas le saldrán dibujitos eróticos, una lista de las más sexies, cómo beneficiárselas y en qué número salen con tanga, o sea que no me vengan ahora con que me paso de lista feminista, que venga Batgirl y lo vea, allí encerrada en su Batcueva, (uy, DC otra vez), que salga Hulka, (vale, de Marvel) y se ponga verde por fuera, (que es que yo me pongo verde por dentro con estas cosas), que vengan todas y lo vean y además les digan cuatro cosas, y luego nos demos una vueltecita por ahí, luciendo músculo y sonrisa, que es que si no fuera por nosotras los piltrafillas que se quedan con las ganas de ser súpervillanos no tendría material inflamable. Qué difícil es ser súperheroina y no tener un ataque de nervios en los tiempos que corren... ´(Vídeo cedido por Nancy Callahan, alter ego de The Bride, alter ego de...)
Overpowered:

Solo se vive una vez

2008-11-13T09:17:00.007-01:00

"-¿Por qué no se puede tener todo?" pregunta retóricamente B desolada.
"- Porque no" le contestamos absurdamente convencidas las demás.

"¿Por qué no, por qué no?" me pregunto los días en los que me desdoblaría y sería yo, yo misma, esa, la otra y la del más allá, viviría mi vida, la anterior, la posterior y todas con la misma intensidad. Agotaría todas las posibilidades de "Elige tu propia aventura", o sea, me enfrentaría al dragón, torcería en el camino A de la página 17, en el B de la 36, mi iría de Erasmus, me quedaría en Madrid, cogería un avión a cálidas tierras lejanas, me haría lesbiana, trisexual, me convertiría en hombre a ver qué se siente (y saldría de farra con The Bride, que se pide a Sinatra, recuerden), sería todas las posibilidades de una isla y le daría al rewind, al fastforward, al pause, al play.

Vale, lo sé, no se puede tener todo, bastante tenemos con lo que tenemos, pero si me encontrara al genio ese que juran que vive dentro de una botella le juraría amor eterno a cambio de un ratito de jugar a sísepuede, un ratito en el que por ejemplo el impresionante Fabrizio me dijera al oído lo mona que me he puesto hoy, (y eso que en este vídeo musical se le nota en los ojitos que está ilusionado con nuestra relación), un ratito de sísepuede tipo película ñoña de Hollywood con happy end...

Yo por si acaso voy a ir frotando con un trapo todas las botellitas que me encuentre por mi casa y así por lo menos les voy quitando el polvo...

Across the lines

2008-11-11T21:39:00.004-01:00

Cruzar la ligera línea que une nuestro pasado, presente y futuro sin dolores de cabeza o de corazón que no nos permitan vivir y leer entre líneas.

Beberse la vida a tragos, a caballo, en barco velero o motora fuera borda, a trompicones a veces, pisando el acelerador.

Contar con los contables para hablar del tiempo y los peces, construir lenguajes más allá del verbal para saber sin ver que todos ellos están bien, viviendo entre líneas lo que nos toque, aderezando con música cada instante y decir por ahora todo va bien, por ahora todo va bien.

Recuperar el tiempo perdido, los amores perdidos y reubicarlos en las cajas almacenadas para ello sin que crujan los huesos, esos que necesitamos para salir a bailar hasta que el cuerpo aguante.

Y brillar, brillar hasta que duela, doler sacando el más intenso brillo en blogs como este, en conversaciones, citas y cartas, porque lo que tiene estar vivo es que hoy sí y mañana puede que no y todos nos metamorfosearemos tarde o temprano, dejarán de ser crisálidas nuestros anhelos de futuro, con paciencia, apuestas y encuentros en esta vida loca por la que vamos pasando y posando los pies como en un juego de rayuela.

De todo lo que he aprendido es que he aprendido a leer sin saber las líneas de mis manos y de la vuestras, y, ¿sabéis? nada cambiará mi mundo...

Salsa agridulce

2008-11-10T22:05:00.005-01:00

Como en el más cutre de los chinos la vida hay que saber aderezarla con salsa agridulce. Saber que si te va bien en el trabajo puede que el amor no llame a tu puerta como Avon, que si andas a dos centímetros del suelo viendo flores a tu paso en el curro no se acuerden ni de cómo te llamas...

Hay que abrir el pastelillo sorpresa chino esperando que lo que diga te resuelva la sonrisa del día, nunca sabe uno en qué esquina puede tu vida dar la vuelta, hay que esperar la llegada del meteorito vestidos de domingo, hay que saber pedir en la carta y a la carta el menú del día, a veces tocan coles de bruselas y otras deliciosos pasteles de chocolate que se derriten en tu boca y no en tu mano...

Ser mayor es un timo

2008-11-06T08:22:00.003-01:00

Llevo fatal el tema adultez, qué quieren que les diga, no puedo con las facturas, los alquileres, las relaciones interlaborales, el gesto adusto bajo el que hay que esconder la burla adolescente, la gran importancia de los temas sin importancia, la cuenta a cero, (tenía más dinero cuando mis padres me daban la santa paga), y esas primeras arruguitas Chispas que se combinan con mis primeras canas...

Se me da muy mal sacar adelante algo más que mi habitación de la infancia, plagada de pósters, anoche le juraba y le perjuraba entre dientes a mi olla express que no iba a poder conmigo, a mi salón destartalado que tampoco iba a poder conmigo, y a mis pobres plantas abandonadas que no iba a poder con ellas, (me están floreciendo las margaritas, no todo va a ser malo en la viña del señor).

Supongo que no muchos estarán encantados de haberse conocido lo que es de mayores, lo veo en sus caras en el metro por la mañana, disfrazados de adultos con el mote del colegio escrito invisiblemente bajo la frente, hoy he visto a una madre peinando con prisa a su retoño en el vagón, levemente acelerada, dándole tirones, y por un momento me he acordado de los de mi madre, que se acordaría de la suya, de mis melodramas vitales de aquel entonces,(cómo los añoro ahora), y, como decía Miguelito, he sentido nostalgia de mí misma, pero como soy adulta me he sorbido la pena imaginaria, he recuperado la sonrisa imperfecta somnolienta y me he lanzado a la calle a buscar razones por las cuales la máxima de que ser mayor es un timo se quedara en paños menores. (Y haberlas haylas, otro día se las cuento...)

Saben aquel que diu...

2008-11-03T22:12:00.007-01:00

Entre las teorías que me saco de la chistera invisible que vive sobre mi melena de rubia y con las que soy feliz y me acuno antes de quedarme dormida me ha dado por pensar en toda esa gente que cree estar desconectando el cable que nos salvará a todos de la catátrofe mundial con sus mediocres trabajos y sus malos movimientos de ajedrez. Mueven la reina, (pobre doña Sofía, parece que en la translation del griego al español le han pillado denigrando el matrimonio homosexual, mira que hay gente malpensada), y se autodefinen como creadores guionistas brillantes hollywoodienses cuando en realidad no son más que malos humoristas que enlazan tópicos para ponerlos en boca del presentador moderno de turno que se encarga de deformar la realidad para convertirla en chiste: "saben aquel que diu..." Si el pobre Eugenio levantara la cabeza no tendría más remedio que encenderse otro de sus interminables cigarrillos y dar rienda suelta a su sarcasmo parapetado tras sus gafas oscuras y su apatía latente.

Las cosas son en realidad mucho más fáciles pero es difícil descubrirlo fácilmente, la risa, bendita risa que agita estómagos y cambia en nuestro caleidoscopio el color del día no habita en lugares comunes sino en comunes lugares poco visitados, basta cruzarte con alguien lo suficientemente inteligente y humilde, (lo sé, eso es difícil), que te asalte y te sorprenda y te provoque la carcajada gutural, leve o moderada, alegre ma non troppo que haga sentir que merece la pena haber pasado el día. Ya lo hemos dicho en otras ocasiones, que nos gusta reirnos hasta de nuestra propia sombra, descubrir que al destapar la caja de los truenos ya no quedan truenos que valgan para amedrentarnos, truenos de los buenos, venidos de un pasado menos risueño y ya pasado. Qué risas las del humor absurdo, qué risas más buenas las compartidas con los humoristas de tu vida, tus amigos, tus colegas, incluso tu pequeña gran familia, ríanse, ríanse a muerte hasta de la muerte, que así hasta a lo mejor todo es mejor...

Y si hubiese sido… hombre

2008-11-01T00:13:00.003-01:00

Habría formado parte del Rat Pack. Habría sido Sinatra capitaneando con el mejor de los smokings a una legión de mafiosos en América, sería Frank para salir con Dean. Habría sido Dean Martin bebiendo litros de alcohol al compás de hermosas canciones de amor satanizadas como nunca nadie las destrozaría junto a Frank.

Habría sido el feo entre los feos, Jacques Brel, para cantar como nadie Ne me quitte pass y hacer temblar a generaciones y generaciones, con el corazón en un puño, para prestar mi canción a hombres desesperados por deslizar la mano entre las faldas de ellas.

Habría sido Gene Kelly, siempre, en Cantando bajo la lluvia, Gene cantando junto a Frank, Gene bailando a las piernas más bonitas de Hollywood, Cyd y sus perfectas curvas inferiores.

Si mañana, cual Orlando, como en aquella novela de la Wolf, me despertara hombre, saldría a la calle dispuesto a pedirle cuentas a unos cuantos.

Slowly

2008-10-30T20:22:00.009-01:00

Por más que me asalten a correos urgiéndome a hacer chas y desaparecer de la faz laboral dejándolo todo tras de mí organizado, preparado, maquetado, resuelto y terminado. Por más que me amonesten, testeen, tuesten y sofrían, carne de cañón a la sal… I'll be sitting when the evening comes…

Por más que una legión de hombres y mujeres me persigan insistentes, locos y locas, rendidos a mis pies, tentándome con cañas, copas, chupitos y ratos de sofá al amanecer para acudir al esotérico consultorio sentimental que se han inventado para mi corazón. Por más que me requieran ingentes almas bondadosas ofreciéndome el sillón a la derecha de Belcebú…Yo retozaré en el suelo, Saint of me. Tengo para todos vosotros un slow suspirado al oído, slow, slow, slow

Por más que me inciten y provoquen para que me aferre a las corbatas de aburridos ejecutivos que amargan sin el olor a limón, por más que me encadenen a sillas de oficina y teclados de ordenador, a servidores que no sirven y a negocios que no lo son, que no dan, que sólo piden, por más que me quieran en sus exquisitos clubes de putas y necios… tengo que volar, y comer jamón, olvidar para siempre el reloj…yo quiero vivir.

Por más que las ansias embistan un arrebato apasionado de desflorado corazón intrépido, por más que no tenga un duro y no me salgan las cuentas para ser la más bella y calzar unos Dior, por más que mi día sólo atienda a las razones de un amigo (que sale a mi rescate siempre y nunca falla), por más que mi barquito se hunda y el suyo, viento en popa a toda vela, me saque la delantera, por más que yo frecuente tasquitas y el otro grandes salones, por más que se empeñen… yo sólo quiero bailar un slow, slowly, honey.

Transparencias

2008-10-29T21:34:00.008-01:00

(Helmut Newton)

Lo malo de desnudarse en público, (y no se preocupen que no me va a dar por lo erótico festivo esta vez), hablo de desnudarse en sentido figurado, es que luego aquí opina todo hijo de vecina. A saber: que esto de ser transparente como una urna electoral tiene su truco, su precio, sus más y sus menos, porque al final todos creen saber todo de ti, o algo parecido, todos piensan que te expresas como un libro abierto, y como dice mi abuela somos cofres cerrados, o sea que de eso nada monada.

Que una puede ser extrovertida, nada controvertida, exhibicionista y funambulista pero que también tiene sus secretos interiores que no se estrenan en este blog.

¿Pues no le preguntaban el otro día a una amiga por cómo superar la ruptura amorosa con el desparpajo que da el saber que mi amiga había contado su caso en meses anteriores, como si ella tuviera la fórmula mágica que darle sin contraindicaciones: tómate esto cada dos días, deshazte de sus recuerdos colgantes, olvídate de los regalos de amor que en un momento dado lo fueron y ahora se clavan como astillas incómodas, etc. etc.?

No, queridos compañeros y sin embargo amigos, las transparencias, que tan de moda están en las revistas de tendencias están muy bien un rato, nos hacen la vida más clara en tiempos confusos pero no son el salvoconducto para no equivocarse a la hora de juzgarnos, o sea que el que una ría no significa que también llueva sobre su pequeño corazoncito a veces, que el que una escale cimas altas no significa que desde allí no le den luego ganas de tirarse, nadie sabrá nunca cuál fue el truco del almendruco que hizo que lográramos que la transparencia nos ayudara a reflejar de la mejor manera posible nuestros miedos más miedosos, seguiremos siendo transparentes, eso no lo duden, aunque a veces desconozcan el lado oscuro de la fuerza que nos tienta, como a todos, nunca se termina de conocer una, y menos terminan de hacerlo los demás.

Y así, sin más cierro mi pequeña reflexión de hoy, no se asusten y no piensen que voy a cubrir mis desnudos naturales de repente, pero a lo mejor me da por velarlos bajo un sugerente manto opaco para darle más emoción al asunto un día de estos...

Save Our Souls (S.O.S.)

2008-10-27T08:55:00.007-01:00

(Foto: Gin en http://renz-o.blogspot.com/)

1, 3, 5, 22, 48... A partir de ahora voy a dedicarme a decir números mentalmente como mantra particular, que es lo que hacían las actrices del destape cuando tenían que decir textos que luego iban a ser doblados y también lo que hacía yo con mis amigas teenagers cuando teníamos que cruzar la disco para ir al baño y nos sentíamos observadas por los chicos, (sí, qué pasa, íbamos a discos de esas en las que las 21.00 era la hora punta, teníamos 15 años, todas tenemos un pasado, y si no que se lo pregunten a Angelina antes de ser multimadre glamourosa)...

Pues eso, que 3, 9, 42, 7, 10 que yo paso de lo que me estáis contando con esa cara de acelga como si yo fuera la culpable de que no os besen ni borrachos; que paso de la culpa que me estáis echando, si yo no tengo la culpa como cantaba el otro; que 6, 4, 6, 4, 5, 6 que yo con mis numeritos soy más feliz que un regaliz, ó 3, 5 u 8 regalices, y sí, tú habla Cucho, que yo aprovecho que soy rubia para hacer como que te escucho y sin embargo ando pensando en cómo salvar mi propia alma y salvar aquellas almas que me interesen en mi particular S.O.S.:Save Our Souls, sálvese quien pueda.

Os recomiendo contar numeritos cuando aparezcan nubes negras lloviznando sobre la testa de algunas de esas personas que están más cargadas de iones negativos que una tormenta eléctrica, seréis más felices cuánticamente hablando, enumerando, haciendo el numerito interno, os sale a cuenta, seguro... Espero que os guste la canción.

El temor a reincidir

2008-10-23T22:16:00.001Z

A mí esto de la crisis mundial me tiene profundamente preocupada. Me levanto por las mañanas obsesionada con el Ibex35, el Nasdaq, el Topix, los valores, subidas, cuentos y descuentos de las finanzas de medio globo terráqueo. Vamos, que Carles Francino me tiene loca con tanto análisis macroeconómico. Tanto que mi nefasta microeconomía me parece un mal menor mientras el banco siga ampliando el rango de negativos en la cuenta. Ellos, los bancos, temen reincidir.

Así las cosas, y en medio de la crisis mundial, ando entretenida, entre reunión y reunión, y desorden habitacional (nuestro palacio, sigue siendo desastrado castillo) con los asuntos del corazón y la carne (esto último por vicio y por que lo tengo como sana costumbre). Resulta que mi índice selectivo ha subido puntos, y tengo algunos valores que cotizan al alza, hay quien hasta invierte en mi casita de papel y he dejado de especular. Con las últimas compras a corto plazo tuve algunas pérdidas, así que ahora me manejo con el medio plazo, apuesto por un valor seguro y me arriesgo sin diversificar mis ahorros. Mis acciones comienzan a reportarme beneficios, tantos que me pregunto si luego no me tocará pagar. El temor a reincidir.

Habla Serrat en términos poéticos (y no pongo la canción para que no me malinterpreten) del gusto de conocer, la ilusión de vislumbrar, el placer de coincidir, el temor a reincidir, el orgullo de gustar, la emoción de desnudar, y el rito de acariciar prendiendo el fuego, la delicia de encajar y abandonarse, el alivio de estallar y derramarse.

No hay analista en el mundo que pueda saber cómo reaccionarán las bolsas en estos momentos de convulsiones financiero económicas. ¿Quién, entonces, puede saber dónde irán las palabras que nos decimos, los ratos emocionados y los segundos convulsos que nos dedicamos dos barquitos a velocidad de crucero? ¿Y qué más da si hoy son un acierto y mañana un hasta luego? Mientras tanto, queridos lectores, OnlYou y quien les escribe, tienen el gusto de conocer, la ilusión de vislumbrar, el placer de coincidir, el temor a reincidir, el orgullo de gustar, la emoción de desnudar, el rito de acariciar, la delicia de encajar y abandonarse, el alivio de estallar y derramarse.

Y en la misma línea melodiosa un guiño musical.

POR-NO

2008-10-21T10:08:00.007Z

(Foto de Rom)

Practicamos los más variados y selectos juegos de mesa de cama de sofá
pusimos en solfa los acordes y desacuerdos en la menor y sol mayor
lo nuestro no fue nunca un problema postural
porque siempre nos ha gustado acercar posturas
aunque si hay que quedarse con la tradicional
se queda una con una
o con dos
las veces que haga falta
por-no hacer por-no casero

Ponerse el mundo por montera
quitarse las botas y dejarlas caer a los pies de la cama
perder el vestido y la capa de súper heroína
la vergüenza y la desvergüenza
es menos porno que cualquier imagen porno
créanme
sugerente cuanto menos, eso sí.

Por-no nadar y guardar la ropa
a veces toca premio...

Welcome home

2008-10-19T22:51:00.007Z

Bienvenida a casa, bien hallada un domingo de madrugada con sorpresa, el cuadro del amor hecho trizas en la entrada, (menos mal que andaba de parranda y no ha caído sobre mi rubia cabecita), y un cuaderno con listas de cosas apuntadas para hacer y no olvidar. La perplejida vital, esa compañera que me acompaña últimamente, me sopla al oído que por ahora todo va bien y que irá aún mucho mejor, que no lo dude ni un segundo porque mi maleta roja cada vez mueve sus ruedas con más brío para ir redescubriendo caminos sinuosos, imperfectos y brillantes, guardo en ella el traje de luces para el paseíllo torero de mis noches y una sonrisa más fuerte que la breve pena que me da descubrir por fin el fin de las historias inacabadas.

La perplejidad vital con la que mido el rasero de todo lo que ocurre en esta vida excéntrica, cuántica y eléctrica me indica también que aqui estaremos, como siempre, dándolo todo y celebrando que estamos vivos una vez más, un día más. Ahora que en la ruleta del invierno las fichas nos las vienen dando pares, asomo mi escote al tapete verde, las coloco al siete rojo y me lanzo a la calle a buscaros para compartir con vosotros, perpleja y mucho más fuerte mi nuevo ritmo de pensamiento...

Soplo musical

2008-10-15T22:47:00.005Z

Hoy en la revisión médica de la empresa el doctor me ha dicho que tengo un pequeño soplo en el corazón pero que no me preocupe porque es musical. Aparte de lo bien que suena el término me ha explicado que a algunas personas les pasa porque su corazón no les cabe en el pecho y he bromeado con la idea de que eso es justamente lo que nos pasa, a mí y a mi pequeño soplo musical. Como diría Aute queda la música, para ahuyentar a las fieras, para camaleones, para colgarse de canciones y recordar otras que en un momento dado sería mejor olvidar, al menos el estribillo. También me he enterado que el que fuera el hombre de mi vida ha abandonado todo aquello que hizo que me abandonara a mí, ironías de la vida, y se ha ido con la música a otra parte, esa parte del mundo en la que yo nunca estaré más.

No se asusten, es solo que resulta extraño comprobar cómo en un año la vida se puede dar la vuelta como un calcetín de esos que nunca encuentro bajo los pies de mi cama, en un año mi amiga B se ha quedado enormemente embarazada con toda su placidez y mi otra amiga E vuelve con sus maletas de Londres, la misma ciudad que pienso redescubrir con aires nuevos y alguien nuevo al que darle lo mejor que tengo que espero que supere lo peor que tengo, que yo, como The Bride, también soy un poco José Tomás si no El Cordobés, saltándome las normas de la casa de la sidra con valentía y sin pudor. Así que unos minutos musicales en honor a ese soplo mío que me previno de cosas que vendrían y que vinieron sin prevención, poned atención a esa pequeña válvula invisible y esencial que late con cada paso que damos que a veces avisa de cosas buenas sin saberlo nosotros, a ritmo de latidos imperceptibles y constantes, como la vida misma, oiga...

Velocidad de crucero

2008-10-14T21:46:00.004Z

Como iniciada en el running in the city, debo reconocer cierta facilidad para mantener una velocidad constante que me permite alcanzar objetivos razonables sobre el asfalto. Sin embargo, en todo lo demás, mis marchas vitales andan trabadas, mi quinta es un fórmula uno que siempre derrapa en el momento más inoportuno. No imaginan cómo he volcado en el trabajo, en menos de cinco segundos acelero, y me veo rodeada de un público que se lleva las manos a la cabeza, y yo, mientras, rodando y rondando por el suelo. Soy el José Tomás del mundo laboral. Qué pena que nunca me lleve a alguno por delante.

Pero, sin duda, el terreno más incontrolable…¿lo adivinan? En cuestiones amorosas no hay escudería que me acepte. Oigan, que a veces tengo la sensación de ir en un tractor, mientras pienso que debiera haber cogido el Ferrari, y otras, piloto que da gusto el Ferrari y voy y pongo los neumáticos menos adecuados.

Esto de alcanzar velocidad de crucero, dos barquitos a la vez, tiene sus complicaciones, entre el despacio y el deprisa, a veces, me siento como Chiquito de la Calzada, un pasito para atrás y otro para adelante. Total, que así las cosas, estoy pensando en pasarme a otros símiles deportivos. Quizá me busque un campo sin montañas que escalar y me dedique ahora a un paseo, luego una carrerita, allí un saltito y cuatro brincos por acá. Y he pensado irme al campo, donde no haya metas que alcanzar, ni medallas, ni público, ni carreras pronosticadas… sólo amar en el campo...

Amar en el campo-Teleradio Donoso

Tal día hace un año

2008-10-14T09:06:00.003Z

Tal día hace un año pensamos que nuestra vida tenía ritmo de canción de MacNamara y tuvimos el morro de no solo pensarlo sino de materializarlo en un cuaderno que fue primero azul, como el de aquel presidente del Gobierno y luego más moderno gracias a las artes de The Bride, la nueva designer del glamour.

Hemos cumplido 30, hemos bajado y subido y bajado, como los índices en la Bolsa, hemos decidido que la vida a la bolsa, les hemos querido a todos y todas, a los miembros y las miembras de esta nuestra vida, a los pappas y a las mammas, hemos ampliado la horquilla de la edad en ellos, (de los 20 a los 40 sin ir más lejos), y hemos dormido y maldormido insomnes, solas o acompañadas...

Tal día hace un año comenzamos a versar sobre casas y cosas para quemar después de leer, tal día hace un año abrimos puertas sin leones como en el Congreso y nos defendimos como leonas de los que dijeron que era demasiado personal, demasiado rencoroso, demasiado femenino plural, demasiado mucho, demasiado poco, hicimos aparecer y desaparecer entradas a medianoche y le contamos nuestros secretos a algún que otro merecedor del premio. Estáis todos invitados a la fiesta de VNEBH, si pensábais que no iba a habe photocall y que Norm no iba a salir del anonimato estábais muy equivocados...

Y una frase para terminar nuestra compleja filosofía mata cucarachas que tal día hace un año sacamos del anonimato más íntimo para dar paso a la pornografía más consentida de nuestros quehaceres cotidianos: "¿Tacones, sí o no? ¡Siempre! No me puedo concentrar sin ellos", Victoria Beckham dixit.

Reactivo limitante

2008-10-09T23:24:00.004Z

"El reactivo limitante es aquel que, en una reacción química, (donde existen reactivos y productos), se acaba antes. La reacción depende del reactivo limitante (o R.L.), pues, según la ley de las proporciones definidas, los demás reactivos no reaccionarán cuando uno se haya acabado."

Nunca acaba de aprender una. Resulta que esta definición de la química es perfectamente aplicable a la literatura amorosa de la que pende y depende este bendito blog. Aprendo esta noche el término y descubro que en este completo año algunas de las personas a las que abrí mis puertas y ventanas de par en par eran R.L. que reaccionaron químicamente a mis ganas de volver a empezar, como un digno remake de la peli de Garci, con un "no gracias" o un "no puedo ahora, ya te llamaré" y en la probeta el humo volcó el líquido rebosante de mis ganas de caer en la tentación y librarme del mal amén.

Cuántas veces han sido reactivos limitantes toda esa lista de amantes de todos nosotros y cuántas se han derivado en conversaciones posteriores metarelacionales que evocaban tiempos pasados en los que un solo gesto, una sola palabra suya hubiera bastado para sanarnos. La ciencia es exacta pero la vida no, gracias a los dioses, y los caídos en la batalla de laboratorio bien valieron una misa, un intento o un guiño cabezón y digno fuera de las leyes de la física, como decía aquel cantante hortera, la vida es así, no la he inventado yo, reinventarse o morir, la tabla de los elementos nos sigue esperando...

Riendo y llorando

2008-10-07T21:41:00.004Z

Reconozco que, aunque me ría mucho, no soy una chica de risa fácil, quiero decir que provocármela a conciencia veces es difícil, aunque tengo algunas expertas y expertos en la materia que cuando abren la boca sube el pan. Suelo reirme con cosas inusuales y también conservo la capacidad de Verónica Forqué, esa actriz tan súper natural, que narrando su experiencia vital con el pueblo saharaui, acongojada y a la vez feliz,( "¿es posible?" "sí, es posible", que yo lo vi), declaraba: "nos hemos pasado todo el día riendo y llorando, llorando y riendo".

Pues eso, que me puedo pasar el día entre los dos estados, o mezclándolos, como ella, que acompañaba sus palabras con gesto de mimo dibujando sonrisas y lágrimas en su cara, a saber:

- Me hacen reir y llorar algunos viejos y/o viejas, que ríen y lloran sin dientes y sin pudor en programas de televisión, me hacen reir porque algunos son la monda y llorar porque a veces se les convierte en monos de feria sin feria y su dignidad, que la tienen, se queda a los pies de la cama.

- Me hace reir y llorar la prosa de Brossa, poética al máximo, cómica y patética al mínimo, en el teatro, ese gran sitio que a veces contiene a actores que declaman a voz en grito mientras se dejan la naturalidad en casa.

- Me hacen reir las caídas, sí, soy así de simple, todavía me río yo sola recordando algunas protagonizadas estelarmente por algún conocido o mías propias, y me hacen llorar las caídas anunciadas de grandes proyectos pomposos, las gracias sin gracia de directivos y jefes varios que deberían pagar con el destierro alguno de sus comentarios innecesarios que ríe la clá pagada por su talonario inmoral.

- Y me hacen reir, o más bien sonreir, los niños parche, más torpes y desvalidos de lo habitual su extra encima, perdedores en las peleas callejeras de ese ensayo general del mundo que es la escuela, en el fondo de mi corazón les deseo que se conviertan de mayores en unos Daryl Hannah en "Kill Bill" y se carguen, sin pestañear, (de un solo ojo), a los que se ríen de los viejos, los currantes y los que se caen al suelo, esos mismos a los que nadie ve sacudirse el polvo de las rodilleras para seguir aguantando el mundo sobre sus hombros, riendo y llorando, llorando y riendo...

El amor y otros detalles pornográficos que no vienen a cuento

2008-10-06T21:04:00.002Z

Con tanto embrollo laboral, mental y vital, en general, casi se me olvida el sentimental. Pero ahí están los amigos, compañeros y conocidos para lanzarme al firmamento donde los flashes y flechas de cupido se cruzan a la velocidad de la luz. Hace tiempo que mis amigos me andan buscando pareja. Y yo que se lo agradezco. Todos, la verdad, me parecieron estupendos. Se entretienen en bagatelas amorosas que ofrecerme. No saben ellos que entre centrifugado y centrifugado, no hay sueño que se me escape. Andan preocupados por el corazón, la cabeza y lo demás que ocupa este cuerpo de dimensiones cómodas. No quieren, ¡cómo me quieren!, que amuralle este corazoncito, y se brindan cada fin de semana con mi último hallazgo.

He de contarles bajito que sola no me van tan mal las cosas. Vale, sí, sí, a veces saco el látigo, es una licencia que de vez en cuando todos tendrían que probar, y otras tantas veces, la mayoría, no cruzo la frontera del desayuno. Esto del amor me parece una jodienda, en el buen sentido de la palabra, claro está. Y discrepo de la mayoría, los principios, tan mariposas en el estómago, tienen tal carga de irrealidad que me producen sofocos, mareos y transpiraciones. Esto del amor debe de empezar, imagino yo, por donde empiezan los defectos del otro a asumirse como irremediable desastre cósmico que sobrellevar con más o menos dignidad. En este nuestro blog, tan amistoso y febril, le debo a OnlYou, su convincente argumentario repleto de razones que invalidan, en no pocas ocasiones, mis sinrazones de corazón amurallado.

Por el momento, sepan que ando más preocupada por la crisis mundial, por el aumento alarmante de delitos contra la infancia (una semana negra llena de cifras con cara de niño), por el marido de mi amiga, por el desastre de un modelo económico que siempre fracasa para dolor de los más débiles, por mis despistes en crecida alarmante (¿dónde se habrá metido el azucarero?), por la subida del euríbor y sus efectos en mi hipoteca…en fin, por mil cosas entre las que esto del amor es sólo una ventana abierta y otros detalles pornográficos que no vienen al cuento de este blog. Así que para los que no viven en un cuento de hadas, para los enamorados y los que no... una canción de antaño.

Yo, yo, yo y más yo

2008-10-02T23:04:00.007Z

Es curioso cómo la percepción que tenemos de nosotros mismos difiere del retrato de los demás que nos quieren y también de los que no nos quieren, tan diferente como la noche del día, cómo creemos que somos tajantemente y cómo podrían hacernos un retrato tan distinto otras personas que conforman nuestro mundo. Un retrato caleidoscópico completo, un perfil de perfil tan ajeno a lo que no sabemos y nos creemos que conocemos. Nada es tan fácil como prejuzgar o juzgar a los demás y no ver la viga en el ojo propio. Yo veo a la gente a la que quiero de una forma tan cegadoramente brillante que no dejaría que nadie dijera lo contrario, pero aún diría más, también puede que sea esa criatura extraña en la que no me reconocería si alguien hablara de mí, por eso no me fío nada de las biografías que algunos se atreven a dibujar de gente que no es ella misma.

Sí, lo reconozco, yo soy esa también, la misma que viste y calza con todos mis defectos y mi egocentrismo, también somos la definición de nosotros mismos que alguien nos daría gustosos si nos atreviéramos a preguntar. Yo soy también esa que no me atrevo a decir por miedo a convertirme en estatua de sal inamovible, con todos mis afectos conocidos y mis defectos desconocidos. Yo, yo, yo y más yo, la misma a la que amaron, odiaron, desconocieron y conocieron todos aquellos que me amaron, odiarion,desconocieron y conocieron y por mucho que lo intente nunca lloveré al gusto de todos, con tal de que llueva en mi calle lo suficiente para regar las plantas del balcón de mi autoestima tengo más que suficiente, es tan difícil eso de ser autosuficiente...

Soñando

2008-09-30T22:59:00.006Z

"Yo estuve al borde tantas noches y sin embargo estoy en pie yo sigo aqui" canta Albert Pla con esa vocecilla de asesino inocente y su gran nariz a juego con su gran sarcasmo. Por soñar que no quede, a veces hasta se nos queda la cara de sueño despiertos. Mis sueños están repletos de gentes y lugares comunes, en colores o en blanco y negro, a veces me hablan, o intento caminar decidida y mis pies pesan como plomos desagradecidos, daría mi brazo por alguna noche con fundido en negro, pero sin embargo estoy de pie yo sigo aqui. Y me alegro por ello, por la luz al otro lado de la ventana, del túnel, por la realidad que puede girar imperceptiblemente al ritmo de un sueño de ojos abiertos donde todo va bien, me digo y me repito: por ahora todo va bien.

A veces parece que salvamos vidas en los trabajos donde no se salva ni el apuntador, a veces parece que llegar a la meta cuesta tanto como los golpes en el bastón de la negra profesora de Fama, no hace mucho era una becaria llena de energía sin complejos y no quiero que la amargura de la experiencia que otros llevan orgullosos a sus espaldas como una medalla me contagie la apatía de la que huyo en cada movimiento.

Yo quiero ser la misma que quería ser yo en el ejercicio diario que supone estar vivo, lucho a pleno pulmón contra los mediocres de medio pelo sin sueños ni esperanzas, porque me va la vida en ello, la de la becaria tozuda, la de la romántica inexperta, la de la desastrada especie de mujer que combina pañuelos y se pinta en el tren cada día de la semana a la espera de giros inesperados de esos que no ocurren si no impulsas tus pies hacia el gran salto. Buenas noches, noche, buenos sueños, sueños, la almohada adecuada para el descanso no es la que anuncian en la tele, la tengo yo y es un abrazo caliente rodeándome fiel, ese alguien a mi lado que pregunta susurrando de madrugada que dónde voy si me aparto de su cuerpo...

La capa sepia de la melancolía

2008-09-25T21:19:00.002Z

"¿Libertina, libertaria o liberada?" le pregunta Patas de alambre en una memorable entrevista a Valerie Tasso, autora de "Diario de una ninfómana". "Yo soy una libertina con ansias de libertaria y un poco golfa." responde ella tan ufana.

Se cae la noche y me cayó encima, la noche que me domina, The Bride anda deshaciendo entuertos sentimentales y catalogando a los posibles con etiquetas invisibles, bebiéndose de un sorbo las madrugadas y yo daría mi reino por otra como esas, con ella, en el OnlYou riéndonos de nuestra sombra y de todas las sombras alargadas, a saber: melancólicos chicos Ostra que prometieron pero no vencieron, chulitos de manual que vencieron sin comprometerse, libertinos caraduras de gran tamaño y mínimo esfuerzo...

Todo el día buscando en el centrifugado amoroso historias para no dormir solas sino acompañadas, duchas y cigarros de madrugada recontándote las vidas, toda la vida laboral deshaciendo entuertos y maldiciendo por lo bajo la poca coherencia entre los sueldos mileuristas y los trabajos titánicos. Si descuelgo el teléfono y hablo con ella, con él o con ellos veo que andamos todos buscándole tres pies al gato, rememorando bajo la capa sepia de la melancolía otros tiempos, buscando a Susan desesperadamente, aferrándonos a recuerdos breves como gasas lo que pudo haber sido y no fue, qué tontos a veces los seres humanos que se dejan olvidadas las llaves de la felicidad por correr en pos de otras puertas cerradas, yo que sé, no lo sé, el aprendizaje es más complicado que leer a Joyce,yo lo que quiero es suerte para todos, soplar como cuando soplas esa flor tan rara llena de pétalos transparentes y que se vaya a la mierda todo aquello que nos deja marcas.

Yo lo que quiero es que la noche me domine, sacar mi tacón todos los días y volver a bailar para celebrar que qué más da todo si estamos vivitos y coleando, unos más que otros, que los días a pesar de ser más cortos se visten de azul noche como promesas y que los sueños sueños son, que los malos se acaban al despertar y los buenos están por llegar...

La chica de ayer

2008-09-24T22:43:00.001Z

Descuentos y recuentos

2008-09-23T22:41:00.004Z

Me siguen faltando calcetines limpios para ponerme en las semanas en las que la lavadora brilla por su ausencia, maldita sea, tengo que rehabilitarme, me siguen faltando horas de sueño que le resto al insomnio acatarrado de una noche más de septiembre, vaya por dios.

Me sobran ganas para remontar con fuerza cada lunes nuevo, aleluya, me sobra gente con los que compartir buenos instantes, alabado sea el Señor.

En la larga lista de debes y haberes me sorprendo revisitando viejos poemas e historias de amor de cuando tenía quince, (otros quince más que llevo de recuento y descuento), retomando conversaciones resumen de un cómo te va la vida desde que no te veo, a ver si nos llamamos.

Suman más que restan los recuentos que los descuentos y aprovecho para saludar a todos los que nos leen con curiosidad, los que se preguntan o se identifican con cada entrada nuestra y saben que nunca digas nunca jamás, como cantaba James Bond, me sorprende en el descuento los días que pasan y me hacen casi casi olvidar todo lo malo y redescubrir todo lo bueno del lado salvaje de la vida...

BSO

2008-09-22T21:18:00.003Z

¿Sabes cuando se te pega una canción y no puedes parar de tararearla, de descubrirla, de ser capaz de bajar en chándal y zapatillas a buscar el disco en el que puedes encontrarla y darle una y otra vez al botón de las flechitas para atrás, rewind, track 7, track 7, track 7...? Cuando el ritmo trepidante del mundo se para un nano segundo, cuando te parece que esa canción es la banda sonora de tu momento, ¿te suena?

¿Sabes cuando el paso de las estaciones te parece el mismo pero diferente, vuelven los marrones, (y no solo a los escaparates), parece que fue ayer y es hoy, tienes el mismo miedo, las mismas ganas y parece que todo cambia pero sigue igual, pero igual cambia? ¿Sabes que aunque se caigan las hojas de los árboles y formen un manto multicolor si no sacas la cabeza fuera de la ventanilla en la que estás encerrado trabajando no lo vas a ver?

¿Quién sino tú es capaz de estrenar estación redescubriendo lo descubierto? ¿Quién sino tú vas a ser capaz de reinventarte y elegir el track adecuado, la prenda que mejor te va a cubrir del frío, el estribillo pegadizo que se acople perfecto al futuro imperfecto?

B.S.O. para S.O.S., en V.O. o en subtitulado, lo importante es que tu música no pare...

¡Depravados dadme amor!

2008-09-18T21:13:00.002Z

Ración musical para comenzar un fin de semana como los/las rock star que somos. Para soñar con pantalones pitillos a lo Rolling Stone mientras una pandilla de adolescentes gritan y suspiran desconsolados por nuestros huesos. ¡Depravados, dadme amor!

Saludar uniformada de la cabeza a los pies y con un sombrero pirata a hombres llegados del círculo polar artíco o del amulatado trópico. Música para camaleones con ganas de partir en dos un viernes y pillar el primer vuelo de vuelta a USSR. ¡Depravados dadme amor!

¿No han soñado nunca con peinarse a lo Elvis Presley subirse a un escenario y cadera, pum, izquierda, cadera, zas, derecha, provocar espasmos y sudores fríos entre el público enfervorecido mientras decenas de hombres con camiseta a rayas bailan a nuestro alrededor? ¡Depravados, dadme amor!

Y… sobre todo… por dios nunca han querido ponerse ese sombrero negro, traje negro, gafas negras, corbata negra, y bailar la exacta coreografía de los blues brothers? Sí, sí, sí…¡Depravados dame amor!

Ya lo empiezo a notar, el calor del público. Yo quiero ser Iggy pop, desnudarme de cintura para arriba, tirar la guitarra, sudar y sudar y sudar, dejar que el público me toque mientras las sirenas suenan. Desabrocharme los pantalones y permitir que todos sueñen con bragas de oro mientras me toco. Oh, sí, sí. ¡Depravados dadme amor!

Lust for Life (no se pierdan el gran final del grande entre los grandes)

Under my umbrella

2008-09-17T22:29:00.005Z

(Pascale Avital)

Cada día que pasa se abre como un abanico de posibilidades infinitamente finitas, y el hilo que separa de la alegría a la tristeza de la apatía a la emoción constante es tan frágil como un deseo. Deseo tener novio, gritó H cuando apagó las velas ayer de su cumpleaños, ignorando la estúpida creencia de que si se dice algo en alto no se cumple. (La vida está llena de "instantetisfechos" que se inventan normas tontas para sobrevivir al miedo).

"Debajo de mi paraguas puedo ver a la gente pasando y no entiendo por qué corren y corren mientras yo permanezco suave como la nieve, esperando saber dónde estaré cuando llegue mi edad secreta", dice la canción de La Rubia eres Tú, la edad secreta que cada día descuenta los granos de arena en el reloj del tiempo, la edad secreta a la que llegaremos todos juntos y en la que nos preguntaremos los unos a los otros: "¿te acuerdas cuando veíamos el futuro negro como una pesadilla?", yo ya ando recopilando nuestros buenos momentos en el disco duro de mi memoria, el mejor antídoto contra las visiones negativas del tiempo que estaba por venir ahora que el porvenir se abre como un abanico de posibilidades infinitamente infinitas...

En defensa del candado (o vivir para contarlo)

2008-09-16T11:36:00.012Z

Tras unos minutos de repentina vergüenza supero el momento cuaderno de tapas duras con candado y me da por pensar:

Que aqui nadie o casi nadie ha inventado nada, miren al pobre diablo de "Amanece que no es poco", (ver entrada de The Bride con ese nombre), que intentaba escribir algo original y le salía "El Quijote", pero que la cosa es agarrar el toro por los cuernos y traducir al vocabulario propio los temas esenciales sobre los que gira el mundo una y otra vez, rotación, traslación. A saber (dos puntos) vida, amor y muerte, con subconjuntos de tiza y pizarra como el sexo, la familia, los amigos, el yo, yo, yo y más yo...

Y me ha dado por pensar que ahora que vamos encaminadas a la perdición por las palabras y que nos leen los amigos y los conocidos desconocidos, yo paso de pasar de escribir, y ya no porque Proust diera la plasta con su magdalena y no le fuera mal, ni porque lo peor de Ana Rosa no fuera el negro que escribió su libro sino su libro en sí, paso de dejar de hacerlo porque escribir me hace la vida más emocionante, me encanta ver juntarse las letritas y mover alguna imperceptible emoción propia o ajena. Y además, como cantaba en otra de nuestras entradas Javier Krahe, no todo va a ser follar, ni, (poniéndonos más cursis que es mi especialidad), como titulábamos otra entrada comer, beber, amar, como en la película. También habrá que vivir para contarlo.

Tonight we fly- The Divine Comedy

Butterflies and Hurricane

2008-09-15T18:34:00.005Z

No lo sabía, no lo imaginé y no lo pedí. Nadie me preguntó si quería dejar atrás tanto, si quería liarme la manta a la cabeza o calzarme las botas de Nancy Sinatra, si quería ver infinitos pares de zapatos cómodos o prefería los contados pares compartiendo espacio. Pero sí, sí que elegí. Escogí aquellas botas hechas para pasear la noche madrileña, elegí pelear, un abogado, comprarme sombreros y llenar de cajas de zapatos los rincones antes invadidos. Elegí el otro lado de la cama hasta aprender a dormir plácidamente en cualquiera de los dos. Elegí al guionista joven, al fotógrafo, y a los amigos con los que quedarme, y conste que elegí bien, me quedé con los buenos, los mejores. Elegí los conciertos, el sushi para dos, las copas para varios, los hoteles de Sicilia, el pub de diseño en Castellamare del Golfo y un hotel con luces de colores en Barcelona.

Y aquí estoy. Dispuesta a elegir otra vez más. A cambiar y remover de nuevo los cimientos, a dudar, a soñar. Se avecina tormenta, oigo de lejos los truenos y presiento el aguacero. Y no me quedaré sentada esperando a que me parta un rayo. Cambiaré todo, lo pondré todo patas arriba, y no perderé mi oportunidad. Les digo que me espera una cita en un libro de visitas del Hermitage, la ruta de la Coca Cola en el Himalaya y Londres o tal vez Notting Hill. Mi amiga, que no sé si sueña más que viaja o viaja más que sueña, me escribía hace unos días, bendita coincidencia aquel jueves negro y sus ganas de decirme, que no sabe qué tipo de huracán levantará este imperceptible aleteo de mariposa, pero que, así como suena, ha llegado nuestro tiempo. Le debo a ella este descubrimiento musical, prestarme la letra y ponerle música a mis ganas dormidas de revolucionar las horas y los días. Le debo a ella, oh capitán mi capitán, recordar que como decía Silvio, mi amor, el más enamorado no precisa fronteras. Así, rompo la intimidad de una conversación extendida en mails oportunos, para homenajearla a ella, reconociendo mi incapacidad para superar esta canción y mi adoración por quien nunca deja de aprender y por quien nunca deja de sorprenderme. Vaya por delante un aplauso por los únicos ojos que ven sin juzgar.

Nena, sólo los peces muertos no nadan contra corriente. Que no se rompa la noche ni la locura transitoria, no vaya a ser que nos pille la crisis de la economía española en bragas y más cuerdas que nunca (mi capitan dijo).

Best you've got to be the best
you've got to change the world
and use this chance to be heard
your time is now

Son mis amigos

2008-09-14T23:37:00.006Z

H trenza su pelo y se lo recoge sobre sus bonitas orejas, se acerca su cumpleaños y allí estaremos, como siempre, haciéndole los coros a las carcajadas que se le escapan al aire como serpentinas. C no promete no perder la calma y quiere una bici para surcar las ciudades y las tiendas dejando tras de sí el rastro de su elegancia innata, I reestructura su vida y su cartera mientras escribe entrevistas tan interesantes como sólo ella sabe hacerlo, B se muda de nuevo a una soleada casa y colocamos entre risas los libros acumulados en tantos años de los que se desprenden algunas notas de amor perdidas que duermen en cajas en su nuevo salón, M anda haciendo el recuento de sus cuentas para ponerse en forma antes de lanzarse a una nueva aventura brillante, P está a punto de empezar una nueva vida con su chica con todas mis bendiciones, G coge la tabla de surf y se adentra en las olas de su isla. M prepara la gran boda griega de su hermana, parientes lejanos y fiesta agridulce pero al fin y al cabo fiesta feliz. Y mientras E pretende tener un hijo con todas sus fuerzas, el primero de mi pandilla y la otra E dice que se casa, pero solos los dos solos, un poco más de amor en la intimidad no hace daño... A cambiará su curro y volverá a ser la reina de la oficina y T retorna a Barcelona deslumbrado por sus viajes buscando algún amor que no mate, M busca un trabajo en Suecia que le permita dejar los hoteles inhóspitos y dormir cada noche al lado de su sueco, A construye nuevos proyectos artísticos perdida en Rotterdam mientras prepara conciertos originales y C afina su guitarra para que compongamos canciones que van a sonar algún día no muy lejano...

Qué potente la red tejida en nuestros brazos, ser cómplice y testigo de todos y cada uno de sus movimientos aunque no vivamos en el mismo edificio, como Mónica and friends, (gracias a dios porque sería la locura), y a veces quedar sea casi más difícil que conseguir un contrato fijo en una multinacional, qué suerte tenerles a todos tan cerca de mis sueños...

A bout de souffle

2008-09-11T23:12:00.004Z

Al final de la escapada hay un billete con ida a Londres y vuelta abierta, hay un ir y venir constante de su casa a la mía, una Nochevieja en Estambul y un vestidor con espejo gigante y unos manolos esperando el sueño de los justos.

Al final de la escapada hay un otoño lleno de promesas como pan crujiente, un invierno bajo las mantas, miles de besos prometidos y de promesas imperdibles por cumplir. Y en esas estamos, como si en una película de Jean Luc Godard se tratara, intentando apagar los rescoldos de los incendios del verano y avivar las llamas de los fuegos que arden en el estómago pero no queman. Los tipos duros con sombreros ya no están de moda, los tipos blandos con complejos nunca estuvieron tan lejos de nuestras noches...

Crónica desde mi salón

2008-09-10T22:40:00.007Z

Uno no contestó jamás al mensaje lanzado en una botella de madrugada y así le irá, el otro respondió educadamente en un mail que Canal Plus tendría su alma en el puño y así será. Otros han llegado que sí que contestan, y muy bien por cierto, a los mensajes de madrugada y otros vendrán que sin pedírselo nos regalen la Sexta, Canal Sur y una suscripción gratis a Canal Nou, con un programa especial de alto contenido erótico con nuestras mejores interpretaciones.

Tocad, tocad las trompetas hasta quedaros afónicos, como gustéis, llorad, llorad por las locas perdidas que os dieron la vuelta al alma como a un calcetín viejo para dejaros de nuevo sumidos en la nube negra, nosotras estamos ya en otro mundo, va a cumplir un añito este blog de diván y música para amansar a las fieras, (menos a los ligres, a Norm y a Mutil, of course), y lo vamos a celebrar por todo lo alto y claro. Estáis todos invitados, menos vosotros, hombres pequeñitos, que abristéis vuestras jaulas y nos dejastéis volar, como pedía Alfonsina Storni...

Lunes con secreto

2008-09-08T19:13:00.007Z

Anoche soñé que volvía a Manderley, (¿esa no era otra película?), el caso es que a mí me sonaban ya esas caras de sueño al otro lado del mostrador de la estación de Renfe, esa chulería madrileña de Móstoles de pura cepa, esos tintes capilares a juego con el gris del otoño, ese comienzo de pérdida del moreno playero en favor del azul pitufo invernal que se le sube a más de uno a la cara con la indignación que les confiere la vuelta al cole, ese ambiente de I don´t like mondays...

La cosa es que aunque a nadie le guste calzarse de nuevo la cartera con el bocata dentro envuelto en papel de plata deberíamos asumir que ya estamos en septiembre, que el curso ha empezado y que habrá que sentarse en la cuesta de Lamucca para superar lo que cuesta la cuesta de otoño. Además, qué quieren que les diga, yo pienso refugiarme en mi karma particular, en mis pensamientos más cálidos, porque aunque la mayoría de la gente con la que me cruzo no lo sepa, soy una mujer de lunes con secreto y eso sí que es un buen antídoto contra la neurastenia otoñal...