Treinteañera

¿Han visto como han crecido los niños de los Serrano? Sí, sí, aquella pequeña piltrafilla anda sacando pecho, el otro día, casi me da un espasmo cuando en un zapping me topé con Los Serrano y sus creciditos adolescentes. Pensé que ya no se emitía, pero no, ahí estaba la moza, insultante y crecidita. Ya no hay productora que aguante más temporadas de Friends. Hasta las chicas de Sexo en Nueva York se han pasado al flim, que es más rentable. Y todavía sigo sin poder ver un capítulo completo de las reposiciones de Doctor en Alaska.

Mi generación de cantautores, que tomé prestada a mi hermano, muda al compás de pseudoproyectos alternativos, si hasta uno, Hilario, se me rindió en el camino. Me cuentan que Carlos Chaouen reivindica su puesto, y le he hecho un hueco a Muchachito Bombo Infierno, Feist, Hooverophonic y The love of lesbian en mi ordenador. ¡Qué remedio!

Los bares cool se llenan de veinteañeros y veinteañeras, joder, ¿es que nadie les va a decir a esos niñatos que no hay pisos de protección para todos? ¿Podrían explicarle a esos veinteañeros que una llamada perdida no significa nada [a no ser que uno sea telepático] y que con tanta consonante no hay quien entienda esos sms? Añadan en sus comentarios: “la culpa de lo tuyo no es el alcohol, querido, se te va la fuerza por la boca”, no olviden incluir un desolador, “espero que eso sea la hebilla de tu patalón” y finalicen el discurso con una frase del tipo “eso es algo que jamás va a ocurrir”.

Que no, que no pienso ponerme el pelo del revés para pasar por moderna, que el flequillo me queda mal, que ya no estoy para el trajín de las tendencias . Y no hablemos del carnet de conducir, al primero que saque el tema le expulso de este reino. Yo que me creí que lo sabía todo sobre los hombres, aquí estoy, celebrándome y regalándome. Yo que me creí a salvo de las contrahistorias ahora me veo saliendo de la pantalla de la Rosa Púrpura del Cairo y sí, en mi peli también hay víctimas del psicoanálisis e historias de amor reflejo.

Y a pesar de que el Buenafuente me ponga y sueñe con un doctor House, no todo está perdido, tranquilos. Conozco algunos secretos inconfesables, he logrado descifrar el misterioso lenguaje de los gorilas de las discotecas, y en alguna hasta me dejan pasar gratis. Ya no hay quien me rechiste si me compro un nuevo par de zapatos, y mi casa es mía. Me gusta el hueco que ha dejado tanto que me he pasado al otro lado de la cama. A veces, se me dan bien los mensajes sin vocales. Y algún que otro sábado desayuno a las tres, como a las siete y me cuentan un cuento para dormir. Últimamente me crecen sonrisas en medio de importantes reuniones de trabajo. Y qué quieren, por lo visto, hago unos monólogos de partirse el culo (el mérito, un público muy agradecido). Sí, estoy contenta con los treinta y parece ser que últimamente tengo una sonrisa delatora. Brinden por mis treinta, o por los suyos, o por su última sonrisa de crápula, brinden por lo que han ganado, y hasta por lo que perdieron, brinden si quieren por mis treinta caricaturizados años…